Pensamientos ensayísticos e historias varias de un adolescente cualquiera

Y se hizo la luz

2008-12-22T11:28:00.000+01:00

Cortometraje digno de Shakespeare. Disfrutadlo, pese a las muertes falsas y las risas inocultables.

Trailer

2008-12-02T19:16:00.001+01:00

Doblaje Mequetrefes: Ícaro

2008-11-25T17:37:00.002+01:00

Doblaje: Restaurant Runner

2008-11-22T17:55:00.001+01:00

Doblaje: Ass Runner

2008-11-22T17:50:00.000+01:00

Freudianismo a ultranza

2008-11-22T12:07:00.002+01:00

Pétalo

2008-11-22T12:07:00.001+01:00

El Mundo al Revés

2008-11-16T00:51:00.004+01:00

Un homenaje a César Sarachu, más conocido como el Bernardo Marín de Cámera Café, y los Güebones. ¡Sois lo BOMBA!

Partido Republicano de Andorra

2008-11-14T23:53:00.001+01:00

Retrato de un Bohemio

2008-11-14T23:42:00.001+01:00

Bricomanía Sádica

2008-11-09T05:25:00.000+01:00

El tercer, cuarto o quinto mejor corto de la historia. Pero muy bueno también. Especial atención a la música, magistral.

El Príncipe Gris

2008-11-09T05:11:00.000+01:00

El segundo mejor corto de la historia. ¿De qué color son los príncipes? ¡¡Hasta el final malandrines!! ¡Que tras los títulos hay sorpresa!

Mc Muerte Asistida

2008-11-09T04:50:00.000+01:00

El mejor corto de la historia. ¡De verdad! ¡Vedlo hasta el final! ¡¡No tiene desperdicio!!

The Odd Couple

2008-10-20T00:16:00.002+02:00

Gran Lemmon e igualmente grande Matthau, no supisteis compartir piso, un sucio y desordenado rufián y un extravagante maníaco de la limpieza y depresivo capaz de distinguir un espagueti de un lingüini, Marco y yo os homenajeamos lo mejor que podemos.

El desatascador versión mejorada para coleccionistas

2008-10-15T17:20:00.001+02:00

El desatascador

2008-10-14T11:44:00.003+02:00

Todo un mito, el desatascador. Y porque no teniamos un tercer actor, sino hubiese habido una amiga de la "Ama de casa con la tubería atascada" que justo salía de la ducha. Jajaja. Todo un clásico.

¡Gracias...! No, nadie se merece las gracias...

El Aitabitxi

2008-10-14T11:39:00.002+02:00

No podía gritar, que Marco estaba estudiando, y por ello actúo con tan poca convicción.

¿Quién no ha soñado alguna vez con ser el Padrino? Ser un capo de corleone. Pues he aquí uno de Getxo, un Aitabitxi de verdad. ¡Gracias Nino Rota! ¡Y gracias Marco por su imitación!

Despertar wookie

2008-10-14T10:18:00.003+02:00

Todos los seres humanos nos parecemos un poco a Chewbacca al despertar. He aquí un homenaje a tan inmenso personaje, a sus gruñidos, a sus melenas, he aquí un homenaje a Chewbacca. ¡Gracias Han por encontrar un compañero de viaje tan genial como ese wookie!

La puerta

2008-10-13T10:49:00.001+02:00

He aquí un corto de un arte espeluznante, he aquí La Puerta.

http://fr.youtube.com/watch?v=D_1TNPmB7xg

Pobre principito (Mamá Ladilla)

2008-10-12T17:26:00.001+02:00

Un día desperté
Con una resaca
Chunga chunga de cojones
No sé lo que hice ayer
Al lado de la cama
Yo vi un papelote
Todo sucio y arrugado
¿Que coño puede ser?
Y cuando quise
Cogerlo y leerlo
Muy pronto fui presa
De una gran sorpresa
Y aunque yo me resistía
Tuve que reconocer
¡Que era mi caligrafía!
Incongruencias
Que desafiaban
La mayor de las paciencias
Había sido autor
Y no decía
Nada nada lógico
Un mono del zoológico
Lo habría hecho mejor
Los estertores
De un cóligo nefrítico
Resultan congruentes
Incluso inteligentes
Comparados
Con el fruto de mi mente
Enajenada
Largando sobre nada
Pero como
Soy muy ecológico
Me dije que lo lógico
Sería reciclar
El pobre papelito
Pensar que para esto
Un inocente arbolito
Tuvieron que talar

Y muy pronto encontré
Para él
Un lugar muy chulo
Junto al papel del culo
Allí su presencia
Sería de gran utilidad
Un día de emergencia

Y al cabo de unas horas
Se vino a comer
El gorrón de mi cuñado
¿Quién coño lo ha invitado?
Animalito
Traía un apretón
De tres pares de cojones
Con retortijones
Sudaba
Temblaba
Y sólo pensaba
En poner un huevo
Quedarse como nuevo
Con los ojos en blanco
Hasta el trono se arrastró
Y se puso a la faena
Salió de ahí
Sin limpiarse la zurraspa
Ni tirar de la cadena
Imagínate que escena
Que tío más marrano
Blandía en su mano
Aquel texto inhumano
Con cara de emoción
Me abrazó
Me besó
Me mordió
Y lloró de alegría
Creí que se corría
Y me dijo como pudo
Cuando recobró la voz
¡Menuda poesía!
Y se puso
A hacer una canción
Pues aquella aberración
Desató su inspiración
Y le puso un ritmo unch unch
Y añadió un estribillo
De Du a du du a
Y en tan solo
Cuarenta segundos
Había parido
El tema mas podrido
La cosa más horrenda
Que escucho la madre hegea
Enfermizamente fea

Y se vendieron
En una semanita
Millones de compactos
De aquel tema putrefacto
Y yo que estuve apunto
De emplear la canción del verano
Para rebañarme el ano
Ahora que soy rico
Con billetes de diez mil
Me lo dejo bien limpito
Pobre principito

Allende mi hogar

2008-10-07T18:10:00.000+02:00

Tumbado bajo otra luna
Intranquilo duermo hoy
Y al alba en mi despertar
No es mía la luz del sol
De sol que no es el mío

¿Dónde posaba mi cuna?
No olvidé donde estoy
Pero no recuerdo donde
Deje mi vida o mi amor
Donde me recuerdo vivo

Camino sumido en dudas
¿Qué hago en este lugar?
Busco inquieta la mirada
Donde solía jugar
No verlo es un castigo

De noche vuelvo a mi cuna
Pues al soñar veo el hogar
Sueños tan dulces y bellos
Que al alba he de gritar
¡¿Dónde estoy?! Gritando digo

Y veo que reconozco
El lugar en que yacía
Y que desgraciadamente
Tampoco en un nuevo día
No es con el que soñaba

Que soñar tengo muy poco
Pues ya sé que mi querida
Tierra en la que crecí
No es ya en la que mi vida
Quedará ya sentenciada

Monarca (Mamá Ladilla)

2008-10-07T13:24:00.001+02:00

Cabalgaba
El príncipe valiente
Valiente cobardica
Armado hasta los dientes
Avanzaba
Como una estatua ecuestre
Melenas en plan Silkiens
En busca de sus huestes
Anhelaba
Su sórdido palacio
Otrora engalanado
Con cien tapices rancios
Recordaba
Sentado en su almorrana
Los años que pasó
Convertido en una rana

Mas de pronto
Fatídico destino
Diez mil amotinados
Cortaban el camino
Los fulanos
Que estaban a la greña
“Si quieres seguir vivo
Cual es el santo y seña”

“Mi papá
Es el dueño de estas tierras
Si no me dejáis paso
Iremos a la guerra”

“¿Te refieres
Al resto de las piezas
Del cuerpo que antes iba
Pegado a esta cabeza?”

“Malandrines
¿Que ha sido de la reina?
Con sólo imaginarlo
Mis bucles se despeinan
Las infantas
¿Qué habéis hecho con ellas?
¿Tuvisteis por lo menos
Piedad de las doncellas?”

“Pues piedad
Piedad lo que se dice
Depende del criterio
De aquel que lo analice
Pero al menos
Las hemos reciclado
Allí las puedes ver
Tirando del arado”

“¿Y conmigo?
¿Qué vais a hacer conmigo?
¿Filetes empanados
Envueltos en pan bimbo?”

“Te rogamos
Que no nos des ideas
Tenemos suficientes
Y son mucho más feas
Por lo pronto
Y con carácter transitorio
Aquí tienes tu cetro
Primer supositorio
Y después
Diez mil republicanos
Van a practicar
El medievo con tu ano”

Por la noche
Dormía todo el mundo
Y el príncipe escapaba
Maltrecho y moribundo
Pero antes de huir
Por la comarca
Agarró sin que lo vieran
La cabeza del monarca

“Desperté
Y di la voz de alarma
Arriba todo el mundo
Hermanos, ¡a las armas!
Agarremos
Las lanzas y las cotas
Ha ocurrido una desgracia
Se han llevado la pelota”

Libertad

2008-10-06T14:10:00.002+02:00

La vida es un camino
Difícil de andar
Aun así, ya lo verás
Es muy bella
Sé, pues, digno
Digno de ella

Escucha lo que digo
Baches encontrarás
Por ellos caerás
Entonces mira las estrellas
Observa en infinito
Y recuerda la palabra aquella

¿Qué palabra?
¿Qué palabra?
¿Coraje, valor?
¿Esfuerzo, honor?
¿Sacrificio, voluntad?
¡NO! La palabra
Es la libertad

A veces vas a caer
Pero lo importante al vivir
No será sufrir
Sino saberse levantar
Saber al dolor vencer
Y ver que aún puedes avanzar

Es muy fácil de hacer
Sólo necesitas sentir
Lo que trato de decir
Necesitas amar
Necesitas creer
En la libertad

¡Es esa la palabra!
¡Venid aquí camaradas!
No es sólo un sueño
Ni tampoco un deseo
¡Es nuestro destino!
La libertad
¡Es nuestro sino!

Es todo lo que has de saber
Sobre lo meta que has de alcanzar
Tal vez lo comprendas al crecer
Has de gozar con tu libertad

¿¡Qué es la poesía!?

2008-09-27T18:16:00.002+02:00

¿Qué es la poesía?
Me niego a creer
Que un lujo elitista
Un gran bien de pocos

No es eso la poesía
Cada verso es
La luz del día
Que alumbra a todos

¿Qué es la poesía?
¡Un canto a la libertad!
Para Pedro, Juan, Lucía
Para todos nosotros

Eso es la poesía
Un bien natural
Un canto que erudita
Que al pobre hace poderoso

No sé qué es la poesía
Pero sé a quien pertenece
Al que nace y fallece
Al que camina y crece

Nos pertenece la poesía
Es tuya y también mía
Es nuestra la poesía
Es del saber la alegría

O, el Buda Vasco

2008-08-20T19:43:00.001+02:00

Benito, el tonto filósofo

2008-08-17T15:20:00.004+02:00

Esta historia que aquí voy a narrar trata sobre uno de los grandes marginados de la cultura popular. No me refiero a la bruja, maldita, ni al borracho, sino al tonto del pueblo. Ese ser tan alegre por inconsciente, y tan inconsciente por la gravedad que se empeña en acercarlo siempre al suelo cuando se sienta en lo alto de los muros. Ese ser al que aquí llamaremos nominalmente Benito. Benito, al que gusta subir a los muros y sentarse con las piernas colgando para observar a su alrededor y, por supuesto, pensar en sus cosas y configurar poco a poco su filosofía de vida. Benito era el tonto del pueblo que llamaremos aquí, por darle un nombre y no dejarlo simplemente en "el pueblo", Villamonte, por situarse en la cima de un monte cuya localización geográfica los expertos sitúan, sin lugar a dudas, en la península ibérica, aunque sin ser capaces de precisar más. Prosigamos pues.

La historia comienza con Benito sentado en lo alto de su muro preferido, que rodeaba la casa más septentrional de Villamonte. En el verde prado que se extendía frente a él vio caminando a Lucas entre las balantes ovejas. Lucas era el ilustrado del pueblo, y solía tratar a Benito con cierta condescendencia y siempre con respeto, aunque con poca asiduidad. Intentando verlo mejor Benito calló del muro, y ya desde el suelo se acercó corriendo hacia Lucas.

- ¿Qu'acés Lucás?

- Hombre Benito, hola. Estoy leyendo un poco.

- ¿Y quelés?

- Nietzsche. ¿Lo conoces?

- ¿Ese nora un conductó de carrerá mu bueno?

- No, era un escritor, un filósofo.

- Ahhh. Como yo pues, questoy escribiendo un tratao.

- ¿Un tratado? ¿Y acerca de qué?

- De cómo ej la gente en vestir y así... mu interesante.

- Espero leerlo. ¿Tiene ya título?

- Sí, "La necesaria adopción de las diferentes tribus urbanas en la cultura aldeana". Mu bueno, mu bueno. Cuando lo acabé te lo enseño.

- Eso espero.

Y entonces Lucas se fue. Benito se quedó un rato largo sentado en el prado observando absorto una piedra frente a él, preguntándose cómo hacía para comer, si no tenía boca, pero al cabo de un rato fue hacia la plaza de Villamonte, a jugar con el agua de la fuente mientras los demás aldeanos se reían de él, salvo Lucas, que desde el balcón de su caserio acababa de escribir un novela filosófica que llevaba años escribiendo.

Un par de meses después, mientras Benito se bañaba en la fuente con una ciruela sobre cada ojo, llegó Lucas corriendo con un libro en sus manos y gritando a plena voz "¡Eureka, eureka! Lo conseguí, ¡me han publicado!"

Todo Villamonte se arremolinó a su alrededor, y todos trataban de tocar el libro de tapa dura que Lucas sujetaba. En grandes letras estaba escrito "Las verdades de un tal".

Aquella noche el pueblo vivió un increíble jolgorio en el Lucas comenzó como el centro de todas las miradas y de todas las conversaciones, pero en el que acabó olvidado ya que el vino se mezclaba rápido y bien con la sangre y las conversaciones desvariaban.

Benito seguía en la fuente y Lucas se acercó a él.

- Felicidadé Lucá.

- Gracias Benito.

- ¿Quié ta exo el libro? ¿A sío Juliá?

- ¿Cómo sabes que mi editor se llama Julián?

- Poque tambié ej el mío.

Sí, señores, en efecto. Benito, el tonto del pueblo, el hombre que se caía de los muros y que se preguntaba cómo hacían las piedras para comer sin tener boca, cada vez que se bañaba en la fuente aprovechaba para orinar y contaminar el agua que los demás bebían, y aunque tonto, cuatro de sus tratados habían sido publicados. El último, "La necesaria adopción de las diferentes tribus urbanas en la cultura aldeana", había incluso provocado un gran debate en todos los paises, porque en todos los pequeños pueblos comenzaban a pulular punkies que teñían a sus ovejas de verde o rojo, y raperos que componían sus canciones inspirándose en las verbenas del pueblo, y la tensión entre ambas tribus urbanas había alcanzado su punto álgido recientemente.

Benito ya escribía su siguiente "tratao", titulado "Cómo la prohibición rusa de los emos será beneficiosa para toda la humanidad".

Una buena noche

2008-08-13T11:15:00.003+02:00

El camarero frente a mi es desagradable de ver. No tiene malformaciones ni nada parecido, simplemente una cara fea, realmente fea. Su gorda nariz no deja de mirarme, sus pomulos agujereados espectantes. No sabría decir hacia donde miran sus ojos, es bizco.

- Dígame de una vez qué es lo que quiere.

Una cerveza y un chupito de Jack, que me bebo de un trago. Ya comienzo a notar la euforia alcohólica, y pido otra ronda. De nuevo de un trago, y ya no puedo ocultar mi cara de asco. Qué feo eres cabrón... O tu madre te parió a pedos o te encontró en una cloaca.

El camarero salta enfurecido la barra y me pega un puñetazo. Dios... Se la devuelvo, bien devuelta además. Disfruto viendo mi puño golpear contra su jeta, su labios deformándose al contactar con mis nudillos y su nariz expeler chorros de sangre. Cuando ya está en el suelo retorciéndose de dolor me agacho, le cojo el paquete de tabaco y cambio de bar.

En el siguiente bar pido lo mismo, una cerveza y un chupito de Mr. Daniel's, que vuelvo a beber de un trago. Joder... Patinaje artístico en la televisión. ¿Vais a poner el partido?

- No.

Mierda... Me enciendo uno de los cigarrillos del barman anterior, pido otra vez lo mismo, y luego salgo de este bar de mariquitas.

Caminando por la calle encuentro un bar con buen ambiente, así que entro.

Me siento en la barra y pido un cubata. A mi lado hay una chica rubia, y está muy buena. Empezamos a hablar, y aunque intento mirarla a la cara sus pezones me llaman más la atención. Parecen que van a romper su sujetador, incapaz de soportar tanta presión. Sin duda le gusto, y me la llevo a casa.

La desnudo, y luego ella me quita el sujetador y las bragas. Una buena noche.

104 Pt (263)

2008-07-08T12:16:00.004+02:00

Igor Yarmolinsky era un científico fracasado que jamás pudo demostrar su teoría científica de que el acto sexual humano produce unas esporas necesarias para la fotosíntesis vegetal. Vivía frustrado porque sus colegas científicos, autores de respetadas teorías como la de la banana universal, lo tomaban a broma. Por si fuese poco, su aspecto repulsivo, una cara mal proporcionada y huesuda, un cuerpo enclenque, y una discapacidad mecánica sexual, habían hecho de él un hombre solitario que tan sólo mantenía relaciones sexuales mercantes y, de vez en cuando, cuando alguna lo tomaba en serio, en nombre de la ciencia.

"Si demuestro mi teoría sería capaz de facilitar la fotosíntesis vegetal y evitar por lo tanto el calentamiento global. Se necesita mujer impúdica para experimento, preferentemente de entre 18 y 25 años" decía el anuncio que, desgraciadamente para el género femenino, Cathlina leyó.

Igor Yarmolinsky, tras haber mantenido una relación sexual con la joven de 21 años, examinó su vagina. Con un termómetro de mercurio midió la temperatura y con otros aparatos hizo diferentes pruebas. Desgraciadamente el termómetro se rompio liberando mercurio en la vagina de Cathlina, y uno de los aparatos liberó Sulftato de cobre. De pronto la vagina de la muchacha comenzó a expeler un gas purpúreo. Tras las pruebas necesarias, Yarmolinsky descubrió que ese gas estaba formado de un elemento desconocido hasta entonces, de masa atómica de 263, el más pesado de todos los elementos por encima del Laurencio. Supuso que en la vagina de la muchacha había tenido lugar una fusión entre el mercurio y el cobre. Yarmolinsky descubrió entonces el Putonio, 104Pt(263), y su nombre pasó a la historia, sus colegas ya nunca se burlaron de él, aunque nada pudo hacer ni por el cambio climático, ni por Cathlina, que murió de gangrena vaginal.

Tráfico ilegal

2008-07-08T11:51:00.004+02:00

La noche era fría y lluviosa. Tony caminaba rápido por las serpenteantes calles del centro de la ciudad refugiándose de cuando en cuando en un portal o bajo un balcón para cubrirse de la lluvia que lo calaba hasta los huesos.

A las doce menos diez llegó al oscuro callejón en el que había quedado cuarenta minutos más tarde con Rachid para hacer negocios. Esperó meneando nervioso el sobre que llevaba en el bolsillo lleno de billetes y que intercambiaría a su amigo a cambio de la mercancía de primera calidad que le había conseguido. Fumaba intranquilo un cigarrillo tras otro mientras esperaba sentado sobre un cubo de basuro bajo las escaleras de incendio, observando la incesante lluvia formar charcos a sus pies.

De pronto sonó su teléfono.

- ¡Rachid! ¿Dónde estás? ¡Llegas tarde!

- Lo siento Tony, he tenido un problema con la entrega, tendrás que esperarme una hora.

- ¡Una hora!

- Sí tío, lo siento, pero es que no ha sido fácil conseguirte lo que me pediste.

- Joder tío, ¡pero lo necesito ya! ¡No puedo esperar más!

- Tranquilízate. Fúmate un cigarrillo o dos, vete a un bar, fumate un porro. Pero tranquilo. En una hora lo tendrás.

- ¡Qué te jodan Rachid!

Tony no tuvo más remedio que hacerse un porro para pasar el tiempo. La lluvia había amainado levemente, pero aún era lo suficientemente intensa como para no acercarse al bar más cercano y tomarse un wisky.

Frente al callejón se paró un coche negro, y ninguno de los dos ocupantes descendió de él. "Tenemos a un posible camello. En cuanto actúe lo cogemos." Dijeron por radio a la centralita. "Estarán esperando a alguien." Pensó ingenuamente Tony.

Ocho cigarrillos de Tony más tarde, los dos policías vieron a un árabe corriendo bajo la lluvia, cubriéndose la cabeza con un periódico, y acercarse a Tony.Vieron a los dos sospechosos discutir un momento, y entonces intercambiaron el sobre de Tony por una bolsa que llevaba Rachid. "¡Los tenemos! Procedemos a detenerlos."

Tony y Rachid vieron a dos fornidos hombres salir del coche aparcado frente a ellos y apuntándoles con un arma. "¡Manos arriba! ¡Quedan detenidos!"

Rachid no pudo ni sorprenderse cuando uno de los dos policías ya lo había tirado al suelo y lo golpeaba con la porra en la cabeza y las costillas. A Tony lo esposaron y arrodillaron.

"Veamos con qué estabais trapicheando. ¿Coca? ¿María? ¿Pastillitas?"

Entonces cogieron la bolsa que había caído al suelo, y sacaron la primera edición del 66 de los dos primeros tomos del manga Match Go Go Go.

- ¿Pero qué coño es esto? -preguntó el policía.

- Es un manga gilipollas. Un manga de coleccionista -respondió Rachid.

- ¡Cállate moro de los cojones! ¡Quedas detenido por vender Top Manta! Y usted señor puede irse, y quédese con sus estúpidos comics.

- Es un manga no un comic... pero de acuerdo.

Y cuando lo desesposaron, Tony recogió sus mangas del suelo y se marchó corriendo envuelto en tristeza y desesparación, porque sus mangas se habían mojado.

Soneto de la noche de San Juan

2008-06-23T22:40:00.002+02:00

Cielo rojo en la noche de San Juan
Nuestro sol se apaga poco a poco
A cada instante un poco más loco
Y arde en mi interior Leviatán

Arde, quémate, muere ardiendo Satán
Aunque también yo muera por el sofoco
Ni aunque me coman las llamas, tampoco
Sobre mi cadáver nunca más saldrás

Porque solo veo ponerse al sol
Y algo muy rápido en mí aparece
No es esperanza sino emoción

Que por tiempo que pase no envejece
Y crece en mí con furioso ardor
Pues has de saber que el mal no prevalece

Cumpleaños de un cobrador

2008-06-19T22:21:00.001+02:00

La noche era fría y lluviosa, a pesar de ser agosto. Julián caminaba calado hasta los huesos por angostas callejuelas del centro de la ciudad, fumando intermitentemente de su cigarrillo liado y buscando a través del humo que exalaba algún bar en el que poder celebrar su cumpleaños.
Abrió la gruesa puerta de madera del bar "El dormilón", y la atravesó envuelto en el humo que salía desde el interior. Se sentó en un taburete de la barra, junto a un hombre de mediana edad que trataba de contratar los servicios de Caroline, una dama alemana de una veintena de años que no le quitó los ojos de encima mientras se sentaba. Julián pidió una copa de wisky y unos pistachos, y escuchó asqueado como Caroline rechazaba cada vez al hombre por estar demasiado borracho.
"¡He pasado un día de perros! ¡Pero qué una puta me rechace cuando estoy dispuesto a pagarla no lo puedo permitir!" Gritó el hombre a plena voz antes de que Rudolf, un alemán de metro noventa, le cogiera por los hombros y lo sacara del bar. Nadie en el bar salvo Julián pareció inmutarse de la escena, y todos siguieron a lo suyo.
Julián se acabó la copa de un trago, pagó y salió del bar. No era exactamente la fiesta de cumpleaños que le apetecía. En una esquina de la callejuela oyó a Rudolf hablando "Si tú volver a molestarla, yo tu tranca kaput, kundig?" Y un hombre agazapado y ensangrentado respondía nervioso que sí, que lo había entendido.
Julián salió de la callejuela y avanzó por una de las arterias principales de la ciudad, y se susurró a si mismo "Feliz treinta y cuatro cumpleaños macho. Eres la ostia." Una mentira piadosa como cualquier otra. Su exmujer se había fugado con su jefe, su chulo, su hija de diez años había sido dada en adopción a una familia de las afueras por los servicios sociales, y él se había quedado sin trabajo porque su jefe no quería cobradores de deudas con suficiente conciencia moral como para ser incapaces de ejercer su profesión contra paralíticos. "Eres la polla..." se repitió.
Entró en su casa y cogió de la nevera su botella de Jack Daniel's y se sentó en el sofá.
-Feliz cumpleaños Julián. Joderrrrrr. Estás hecho una mierda.
-¿Qué haces en mi casa Dimitri? Ya no trabajo para el gran jefe.
-Lo sé. Sólo quería felicitarte.
-Gracias, ahora puedes irte si no tienes más que decir.
-Lo cierto es que sí. Tengo un trabajito para ti. No de parte del Gran Jefe, de mi parte.
-Puede interesarme. Continúa.
-Hay un alemán. No es nadie, sólo un chulo de barrio. Pero un tío duro. Me debe tres de los grandes de una partida de pocker en la que tuve mejor suerte que él, y más ases en la manga. Se me ha declarado insolvente el hijo puta y es escurridizo el cabrón. Además, prefiero que lo pilles tú, no uno de los nuestros. Prefiero que el gran jefe no se entere de que juego con su pasta.
-¡Ostia puta! Veinte jodidos años en este negocio, trabajando para los árabes, y los luego para los rusos. ¿Y ahora me contratas para recuperar tres de los grandes a un pringao?
-Si no te interesa puedo buscarme a otro.
-Siéntate Dimitri, coño, ¿Qué hay para mi?
-Un 10%, y unos polvitos blancos, gentileza mía.
-¿Colombianos?
-Nicaraguenses.
-Pues aceptó. ¿Quién es?
-Se llama Rudolf. Tiene unas cuantas putas alemanas en nómina. Te he dejado alguna información sobre él en el sillón de tu cuarto. Me voy ahora, contacta conmigo cuando hayas acabado.
Julián se sirvió una copa y brindó a su salud. No fue a mirar la información sobre Rudolf. Sabía quién era, y cómo encontrarlo.
Volvió a "El Dormilón" y pidió otra copa de Wisky. Caroline estaba ahí, sola ahora, bebiendo un caucasiano. Se le acercó suavemente.
-¿Una noche dura?
-Aunque no te lo creas, hoy es mi cumpleaños.
¡Vaya! Feliz cumpleaños vaquero. ¿Cómo te llamas?
-Julián.
-Yo soy Caroline, y puedo alegrarte la nocha, siempre que pagues.
-Mmmm. El dinero no es problema. ¿Qué me puedes hacer?
-Todo lo que puedas pagar. Tengo mi guarida en el edificio de enfrente. ¿Quieres venir?
-Espera que me acabe la copa maja.
Julián siguió a Caroline hasta una habitación en la que sólo había una cama, le dijo cuanto estaba dispuesto a pagar y entonces hicieron el amor.
-Ya ha pasado la medianoche Julián. Ya no es tu cumpleaños. Es hora de pagar y largarse.
-Tengo que volver a casa a por la pasta.
-¿Qué? ¡Estás de coña! ¿No?
-Nunca bromeo en la cama.
Entonces Caroline pulsó un botón de la pared, y en unos minutos llegó Rudolf. "Si tú no pagar, yo tu tranca kaput, y sí aún así no pagar, tus pelotas kaput, kundig?" "¿Eres Rudolf?" preguntó Julián. "Sí, Rudolf, y te voy a castrar." Entonces Julián cogió su revolver de la chaqueta y le disparó en una rodilla. "¡Joderrrrrrrr!" "Tú le debes dinero a mi amigo Dimitri, y eso no nos gusta. Tú mañana pagar, o yo tu tranca kaput, ¿me entiendes nazi de los cojones?" "Ja!!" "Pues entonces, Caroline, mañana nos vemos. Tranquila, no te pagaré pero te invitaré a un trago."
Salió entonces y caminó por la ciudad, liándose un cigarrillo. De pronto, desde las sombras de las pequeñas calles aparecieron sombrías siluetas, y le pegaron un tiro en el vientre. Julián calló al suelo, cubriendose la herida sangrante con una mano, y un alemán se inclinó sobre él. "Dimitri tramposo. Tú capullo. Ya no volverás a joder. Espero que disfrutaras con Caroline. Porque tú, kaput." Y le disparó entre los ojos, y Julián murió sonriente. Un cumpleaños de la ostia, como él.

ET: el niño extraterrestre

2008-06-17T02:19:00.002+02:00

La vida iba bien para los Ispizua desde que el señor de la casa, Josu, había fundado la revista “Paragay”, una discreta revista de porno gay que vendía millones de ejemplares cada mes en ciento cincuenta países del mundo. Sus beneficios eran multimillonarios. Josu había descubierto que el mercado de la publicación homosexual estaba poco explotado, se gastó todos sus ahorros en una revistita de provincia y acabó siendo uno de los hombres más ricos del mundo.
Los Ispizua eran felices. Se habían mudado recientemente a los Estados Unidos pues era su mayor mercado, y vivían en una enorme mansión de Malibú rodeados de estrellas del rock y de deportistas. A Sofía, la mujer de Josu, no le agradaba particularmente el negocio con el que su esposo se ganaba la vida, pero le permitía tener una legión de manicuras, masajistas y estilistas dispuestas a todo y un jardín más grande que un campo de fútbol, así que no se quejaba. Además su mansión nada tenía que ver con la mansión “playboy”. Aquella era una mansión familiar y nada que tuviese que ver con el porno entraba en ella. Eso se quedaba en el despacho de su marido, que además no mantenía relaciones con ninguno de los modelos, gracias a Dios. Sólo le faltaba una cosa para sentirse satisfecha, tener un hijo. Pero no conseguían concebirlo y ambos seguían un régimen estricto de sexo inter-menstrual.
Al fin, tras muchos meses visitando a los médicos y siguiendo dietas rigurosas Josu vio a Sofía vomitando. Rebosó felicidad al verla regurgitar la cena. El milagro había sucedido, Sofía estaba preñada.
Había, no obstante, algo que seguía perturbando el sueño del señor Ispizua. No quería que su buen nombre fuese recordado en el tiempo como el del fundador del mayor imperio gay del planeta. Así que se pasó noches en vela pensando cómo diversificar su negocio. Aunque sabía que por mucho que diversificara el porno gay, seguiría siendo porno. Tuvo que idear otro plan.
Tras un desembolso multimillonario, la N.A.S.A. aceptó que Sofía subiese a un trasbordador espacial, para que el parto tuviera lugar en la estación espacial internacional.
Pasaron los ocho siguientes meses realizando pruebas y ejercicios en cabo cañaveral, hasta que al fin volaron al espacio.
El parto fue televisado. Lo llevó a cabo un cosmonauta ruso de nombre Dimitri ayudado por un sudafricano, Johnson. Fue el programa de televisión más visto de la historia, por encima del funeral de la princesa Lady Di. Al crío lo llamaron Eneko. Eneko Ispizua Torres. Y fue el primer ser extraterrestre conocido por la humanidad.

Durante los siguientes años la mayor parte de los ingresos de la familia Ispizua no vinieron de la pornografía homosexual, que no obstante iba viento en popa, sino de los derechos de imagen del niño, entrevistas, comercialización de productos. “Paragay” aprovechó el impulso de Eneko y lanzaron consoladores anales con forma de naves extraterrestres y esa clase de productos. Las cosas iban bien, muy bien. Pero Eneko se hizo mayor, y fue a la escuela.

“¡ET!” le gritaban. “¡Tú! ¡Extratonto!” “¡Marciano!”

Los años fueron pasando y casi olvidó su nombre, porque en casa le llamaban cariñín, y en el instituto ET. Se volvió taciturno e introvertido. No le gustaba la gente y prefería encerrarse en sí mismo, leer, escribir cuentos, chatear con amigos cibernéticos que desconocían quién era, y pasar horas y horas delante del televisor viendo películas y coleccionando artículos de películas de culto. Su favorito era una escultura a tamaño natural de Han Solo atrapado en la Carbonita. Se pasaba horas mirando la escultura.
Josu y Sofía no prestaban demasiado interés en los sentimientos de Eneko, preferían bañarse en billetes y leer orgullosos su nombre en las revistas sin que se mencionase el porno. Ni siquiera podía compartir con ellos sus orígenes culturales. Eneko no era vasco a pesar del nombre, y mucho menos español. Pero ni siquiera era estadounidense. Era sólo un alienígena. El único alienígena del planeta. Además odiaba la pelicula ET: El extraterrestre. Le parecía ñoña.
Cada día en el instituto era una tortura para Eneko. Nadie le hablaba y cuando lo hacían era para insultarle. Ni siquiera los profesores lo trataban como si fuese un chico normal y corriente y cualquier clase hacían referencias al espacio, al cosmos, mofándose de él, del pobre extraterrestre. Incluso en literatura, clase para la cual el instituto compró una colección completa de libros de ciencia ficción e incluso la serie Star Treck en VHS.
Sólo había una persona con la que hablaba normalmente, era Alison, una chica del instituto que trabajaba en el periódico y que lo entrevistó en su primer día. A Eneko le resultaba atractiva, no sólo por las curvas de su cintura, también porque era la única que cuando le daba los buenos días, lo hacía en serio. Desgraciadamente, ahí solían acabar sus conversaciones.
Eneko estaba obsesionado con Alison, y sobre todo con su novio, Peter, el Quarterback del equipo de fútbol americano, la persona que más lo acosaba, y la persona a la que más odiaba del todo el instituto. Al verlo solía separar los dedos de la mano como lo hacía en la serie Star Trek, bufón. Eneko odiaba a todo el mundo. En particular a sus padres, por haberle hecho nacer en el espacio, por haberle convertido en un monstruo, por haberle condenado.
Se drogaba sin parar, y perdió la humanidad que le restaba. Acabó siendo un ente extraterrestre. Pálido siempre, flaco, carcomido, de grandes ojeras y mirada solitaria. Ya ni siquiera Alison lo saludaba por los pasillos pues llegó a producirle asco, a pesar de ser el joven más rico del planeta.
Llegó el día en que no aguantaba más. El instituto había sido empapelado con la página central del “Paragay del mes”, un joven musculoso de pene erecto acariciando a un peluche de ET. Sin poder soportarlo un instante más, acudió al instituto con un consolador en forma de pene de más de treinta centímetros de largo y quince de circunferencia, y sin pensárselo dos veces comenzó a golpear con fuerza al primer alumno con el que se cruzó hasta que sus sesos estuvieron esparcidos por el pasillo. Luego fue a buscar a Peter y le arreó un golpe en la cabeza con el consolador tan fuerte que lo tiró al suelo. Se sentó sobre él y siguió golpeándolo hasta que el muchacho dejó de respirar.
Tuvo tiempo de matar a cuatro compañeros más antes de que llegase la policía, que lo arrinconó en el aula de geometría. Cogió un compás que había sobre una de las mesas, y se abrió las venas. Murió desangrado. Sólo sus padres lloraron su muerte, y la mala publicidad. El arma del crimen había sido un consolador que ellos mismos comercializaban
Los Ispizua tuvieron que vender “Paragay”, fue comprada por “PlayBoy”, y volvieron a Bermeo, su pueblo natal. Y Eneko fue recordado siempre, su nombre se estudió en los anales de la historia, no como el primer ser extraterrestre conocido, sino como el primer homicida extraterrestre conocido.

Comics en la gran pantalla

2008-06-13T14:27:00.002+02:00

La industria cinematográfica lleva años inspirándose en ese primo olvidado por los críticos del arte, a medio camino entre literatura, el cine y el arte pictórico. Me refiero al comic.

Hay numerosas adaptaciones cinematográficas de personajes de comic, citaré en primer lugar a Batman (aunque bien podría citar Superman, Ironman, Spiderman Hulk y muchos otros), las dos primeras películas de Batman dirigidas por Tim Burton. Indudablemente, aunque basadas en el personaje de DC Comics, son una obra puramente cinematográfica, siguiendo los códigos propios del medio. Aunque parte de una idea inicial creada para el comic, se adapta estéticamente para convertirse, simple y llanamente, en una obra cinematográfica.

Por otro lado está Sin City, una verdadera adaptación audiovisual del comic homónimo, no ya tanto cinematógrafica, en el que el comic sirve de guión y de Story Board para el director, en este caso Robert Rodríguez, y que por el medio de técnicas de grabación digitales la película se colorea como si de un comic se tratara. Sin City es un comic audiovisual.

El último caso que citaré es la película recientemente estrenada Speed Racer, dirigida por los hermanos Watchowski, y basada en el manga orginial de Tatsuo Yoshida titulado Mach Go Go Go, que luego fue convertido en serie anime. En este caso la película no es ni una adaptación cinematográfica del comic, ni tampoco una adaptación audiovisual del mismo. Va más allá. Es realmente una reinterpretación estética. Entrelaza códigos puros del comic o del manga, con otros adaptados para el cine. No es una adaptación de un comic, sino una reinterpretación, llevada a otro medio.

He querido dar mi opinión sobre este punto porque estoy hasta las narices de que los críticos cinematográficas metan todas las películas basadas en un comic en la misma clasificación, como adaptaciones de un comic. No son comparables.

He aquí unas cuantas "Frases de cine", proyecto literario familiar jamás llevado a cabo

2008-06-09T21:54:00.013+02:00

"Puedo ser un cabrón, pero no soy un puto cabrón." Abierto hasta el amanecer (Robert Rodríguez - 1996)

"Hoy en día, el que no es gilipollas es moderno." Acción mutante (Alex de la Iglesia - 1993)

"Si nunca una superior le ha hecho una mamada, no sabe lo que se pierde. Como yo soy coronel, tendré que esperar a que elijan a una mujer de presidenta de los Estados Unidos. Mientras, seguiré con las duchas frías..." Algunos hombres buenos (Rob Reiner - 1992).

"¿Quiere un disco de Stevie Wonder para su hija? ¿Es qué su hija está en coma?" Alta Fidelidad (Stephen Frears - 2000)

"No se preocupe, yo tampoco me acordaría de mí." American Beauty (Sam Mendes - 1999)

"Una vez me metí la flauta en el coño." American Pie (Paul Witz - 1999)

"Me encanta que me reduzcan a un estereotipo cultural." Annie Hall (Woody Allen - 1997)

"¿Hueles eso? ¿Lo hueles muchacho? Es napalm. Nada en el mundo huele así. ¡Qué delicia oler napalm por la mañana!. Un día bombardeamos una colina y cuando todo acabó, subí. No encontramos un solo cadáver de esos chinos de mierda. ¡Qué pestazo a gasolina quemada! Aquella colina olía a... victoria."
"Teniente, bombardee la línea de árboles unos 100 metros más, necesito aire para respirar."
"Entrenamos jóvenes para disparar a la gente, pero sus jefes no les dejan escribir "joder" en los aviones porque es obsceno."
Apocalypse Now (Francis Ford Coppola - 1979)

—¿Nervioso?. —Sí, un poco. —¿Es la primera vez?. —No, ya había estado nervioso antes. Aterriza como puedas (David Zucker - 1980).

"¿Has bailado alguna vez con el diablo bajo la luz de la luna?" Batman (Tim Burton - 1989)

La lección de hoy es: "Mataos los unos a los otros". Battle Royale (Kinji Fukasaku - 2000)

"Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir." Blade Runner (Riddley Scott - 1982)

"¡Yakshemash! En EEU y U, la democracia es muy diferente a la de Kazajstan. En America, ¡¡las mujeres pueden votar y los caballos no!!" Borat (Sacha Baron Cohen - 2006)

"Puede que nos quiten la vida, pero jamás nos quitarán LA LIBERTAD." Braveheart (Mel Gibson - 1995)

"Si todos los judios son banqueros... ¿Cómo pueden ser tambien comunistas?" Cabaret (Bob Fosse - 1972).

"No hace falta que le pegue, basta con que no le quiera." Cadena de favores (Mimi Leder - 2000).

"Los hombre son todos unos violadores y las mujeres... un poco putas." Caótica Ana (Julio Medem - 2007).

"Mentiras, desconfianza, frases ambiguas... esto se parece a un matrimonio de verdad" Cara a Cara (John Woo - 1997)

"No me gustaba que la gente a la que desvalijaba me mirase, así que ponía bocabajo sus putos retratos." Casino (Martin Scorsese - 1995).

"Todo lo que hay en esta sala es comestible, incluso yo. Claro que eso sería canibalismo." Charlie y la fábrica de chocolate (Tim Burton - 2005)

"Por lo visto media ciudad está tratando de tapar el asunto, y me parece bien. Pero, el caso es, señora Mulwray, que casi me quedo sin nariz. Y me gusta mi nariz, me gusta respirar con ella." Chinatown (Roman Polanski - 1974)

— He hablado con mamá por teléfono, ha llorado de felicidad. Desea que lleves su traje de novia con encajes blancos.
— Osgood, no puedo casarme con el traje de tu madre, ella y yo no tenemos el mismo cuerpo.
— Haremos que lo arreglen.
— ¡No lo harás!. Mira, Osgood debo decirte la verdad. No podemos casarnos.
— ¿Por qué no?
— Bueno, en realidad no soy rubia.
— No importa.
— Y además fumo. Fumo como un carretero.
— A mí no me molesta.
— Y tengo un pasado muy agitado. Desde hace tres años vivo con un saxofonista.
— Te perdono.
— Y nunca podré tener hijos.
— Los adoptaremos.
— ¿Pero es que no me comprendes?: ¡soy un hombre!.
— Nadie es perfecto.
Con faldas y a lo loco (Billy Wilder - 1959)

"—¿Qué es lo mejor de la vida?
—La extensa estepa, un caballo rápido, halcones en tu puño, y el viento en tu cabello.
—¡MAL!, Conan, ¿Qué es lo mejor de la vida?
—Aplastar enemigos, verles destrozados y oír el lamento de sus mujeres."
Conan el Barbaro (John Milius - 1982)

"Ey nena, eres tan dulce que haces que el azucar parezca sal." Death Proof (Quentin Tarantino - 2007)

"¿Te refieres a intercambiar fluidos? ¡Aghh, qué asco!"
"El enemigo soy yo, porque aún sé pensar. Me gusta leer, me gusta la libertad de expresión y la libertad de elección. Me gusta sentarme en una tasca grasienta y plantearme que hago, ¿me tomo el filetón o el especial de chuletas a la barbacoa con ración de patatas fritas? Quiero un alto colesterol. Quiero comer jamón y mantequilla y salchichas al queso. Quiero fumarme un habano gigante en la sección de no fumadores. Quiero correr por las calles desnudo con el cuerpo untado en gelatina color verde leyendo la revista play-boy.¿Porqué? Porque a lo mejor de pronto me entran ganas de hacerlo, ¿vale?Yo he visto el futuro ¿y sabéis lo que es? Es una virgen de 47 años con un pijama color beis que se toma un batido de pera y canta: soy una salchicha oscar mayer."
Demolition Man (Marco Brambilla - 1993).

"No estoy loco, ahora lo entiendo. Soy mentalmente divergente." Doce Monos (Terry Gillian - 1995).

"─ ¿Este jersey es tuyo?
─ No, es de Benneton."
El Asombroso mundo de Borja Mari y Pocholo.

"Los gordos como tú me gustan, porque cuando caen de espaldas hacen mucho ruido." El bueno, el feo y el malo (Sergio Leone - 1966)

"Esto no es Vietnam, en los bolos hay reglas."
"¡Hey, yo conozco a ese tío! ¡Es un nihilista!"
"Afortunadamente estoy siguiendo un régimen de drogas bastante estricto para mantener la mente ya sabes... ágil"
El gran Lebowski (Joel / Ethan Coen - 1998)

"Corre a encontrar la muerte, antes de que te quiten el sitio." El Guerrero nº13 (John McTiernan 1999)

"Abuela, ¿me podría indicar cual es la albondiga y cuál es el guisante?, es que soy daltónico." El milagro de P. Tinto (Javier Fesser - 1998)

"Voy a hacerte un oferta que no podrás rechazar."
"¿Vienes a mi casa, el día de la boda de mi hija a pedirme que mate por dinero?"
"No es nada personal, es cuestión de negocios."
"Mantén cerca a tus amigos, pero más cerca a tus enemigos."
"No digas lo que pienses... cuando hables de negocios con extraños."
"Toda mi vida he estado luchando por no ser una marioneta movida por los hilos de los poderosos."
"Si Don Corleone tiene los jueces y los políticos de Nueva York, los debe ceder y que otros los aprovechen, debe dejarnos sacar agua del pozo, cierto que puede presentar factura por el servicio, después de todo no somos comunistas."
"Si hay algo seguro en esta vida, si la historia nos ha enseñado algo, es que se puede matar a cualquiera."
"Sé que fuiste tú, Fredo. Me rompiste el corazón."
"Nunca odies a tus enemigos: no te permite juzgarles."
El Padrino I, II, III (Francis Ford Coppola - 1972 1974 1990)

"¡Quinientos dolares por un racimo de uvas!" El precio del poder (Brian de Palma - 1983)

"Solo conozco dos idiomas: con tacos y sin tacos." El quinto elemento (Luc Besson - 1997)

"Auxilio, ¡estoy siendo espontáneo!" El show de Truman (Peter Weir - 1998)

"-Debí acostarme contigo cuando tuve la oportunidad. -¿Padre Wembley?"
"-No sabes lo que es levantarse todas las mañanas y tener que afeitarse. -¡Sí! ¡Lo sé!"
"-¿Es karateka? -No, creo que es maricón." Este cuerpo no es el mío (Tom Brady - 2002)

"¡Frases! Las frases son para los amantes. ¡Yo lo que quiero es una espada para ser rey!" Excalibur (John Bourman - 1981)

"—¡Le has matado! —Ha sido por precaución." Femme Fatale (Brian de Palma - 2002)

"—No necesitas esa pistola. —Eso depende de cómo definas sexo seguro." Goldeneye (Martin Campbell - 1995)

"Abajo he conocido a un hombre maravilloso... dice que le recuerdo a su difunta esposa, pero me imagino que se refería a cuando estaba viva." Granujas de medio pelo (Woody Allen - 2000)

"Ahhh quien soy, que soy, cual es el objeto de mi vida? vale, tranquila, cálmate ya... creo que va siendo hora de poner nombre a las cosas... oooh, qué es eso que siento por lo que voy a llamar cola?! sí! ooooh, y esa sensación que siento en eso que voy a llamar cabeza? sí, es un buen nombre, que emocionante! y viento, verdad que ahora hay mucho? Oh, y qué es eso tan plano y redondo que se acerca a mi que necesita un nombre sonoro como ruedo, cuelo, suelo, si, suelo... servirá! Se mostrará amistoso conmigo? HOLA SUELO!!!" Guía del autoestopista galáctico (2005)

"Yo no me masturbo, me hago el amor." House

"Agua no, gracias. Los peces hacen el amor en el agua" Indiana Jones (Steven Spielberg - 1981)

"No quiero verme condicionado por mi entorno, quiero que mi entorno se vea condicionado por mi." Infiltrados (Martin Scorsese - 2006)

"Puede que mi culo esté tonto, pero no soy tonto del culo" Jackie Brown (Quentin Tarantino - 1997)

"- Un martini con vodka- ¿Mezclado o agitado?- ¿¡¿Tengo pinta de que me importe?!?" James Bond: Casino Royale (Martin Campbell - 2006)

"¡Zeus, sí! ¡Como el padre de Apolo, el del monte Olimpo, el de no me toques los cojones o te meto un rayo por el culo!" Jungla de cristal III (John McTiernan - 1995)

"Cuando la fortuna te sonríe al llevar a cabo algo tan violento y feo como la venganza, es una prueba irrefutable no sólo de que Dios existe, sino de que estás cumpliendo su voluntad." Kill Bill Vol.1 (Quentin Tarantino - 2003)

"Quiero que estos retretes estén tan limpios que hasta la misma Virgen María pudiera venir y descargar con la cabeza bien alta." La chaqueta metálica (Stanley Kubrick - 1987)

"Él dijo: "Sporting-Real Sociedad" y yo le dije "equis". No sé por qué. Me salió del alma. Equis. ¡Nadie más puso equis en toda España! ¡Sólo yo! ¡Yo dije equis!" La Comunidad (Alex de la Iglesia - 2000)

"Yo disfrutaría destripándote, chaval." La Roca (Michael Bay - 1996)

"Bueno, pero aparte del alcantarillado, la sanidad, la enseñanza, el vino, el orden público, la irrigación, las carreteras y los baños públicos, ¿qué han hecho los romanos por nosotros?" La vida de Brian (Terry Jones - 1979)

"Veo que empiezas a mentirme...eso significa que te gusto un poco..." La vida secreta de las palabras (Isabel Coixet - 2005)

"Obviamente, doctor, usted nunca ha sido una niña de trece años." Las vírgenes suicidas (Sofia Coppola - 1999)

"Si quieres que te diga la verdad...no sé si mi mujer me dejó porque bebía, o bebo porque mi mujer me dejó" Leaving las Vegas (Mike Figgis - 1995)

"¿Qué todo va bien?¡No me jodas!¡La última vez que me dijiste que todo iba bien empezó el renacimiento!" Little Nicky (Steven Brill - 2000)

"El Imperio británico se construyó a base de tazas de té.... y si crees que voy a ir a la guerra sin té, estás muy equivocado." Lock & Stock and two smoking barrels (Guy Ritchie - 1998)

"No piense mal de mí, señorita. Mi interés por usted es puramente sexual" Los hermanos Marx en el oeste (1940)

Mi psicoanalista me advirtió que no saliera contigo, pero eras tan guapa que cambié de psicoanalista. Manhattan (Woody Allen - 1979)

"Un brindis por nuestras esposas y amantes, ¡y porque nunca se conozcan entre ellas!" Master and Commander (Peter Weir - 2003)

"─ Cuando llueve mucha gente esta triste.─ Llueve porque tú estás triste pequeña." Men in Black II (Barry Sonnenfeld - 2002)

"Soy tan romántico que a veces pienso que debería casarme conmigo mismo." Monstruos S.A. (Peter Docter - 2001)

"Hagas lo que hagas, ponte bragas." Pepi Luci Bom y otras chicas del montón (Pedro Almodóvar - 1980)

"No quiero aguantar sermones aburridos, prefiero escuchar la lluvia." Rashômon (Akira Kurosawa - 1950)

"¿Alguna vez te ha dado una hostia un tío con pelo largo y más maquillaje que tu madre?" Rock Star (Stephen Herek - 2001)

"No señor asesino. ¡¡No me mate!! ¡Sólo soy una extra!" Scary Movie (Ivory Wayans - 2000).

"Hola, soy el nuevo novio de Shellie, y estoy pirado." Sin City (Robert Rodríguez / Frank Miller - 2005)

"Parafraseando a la Virgen María... Repite eso." Snathc, cerdos y diamantes (Gut Ritchie - 1998)

¿Quién es más loco? ¿El loco o el que sigue al loco?

No se ofusque con este terror tecnológico que ha construido. La posibilidad de destruir un planeta es algo insignificante comparado con el poder de la Fuerza.
Tarkin... debí imaginar que era usted quien sujetaba la correa de su fiel perro Vader. Sentí su repugnante hedor a cuervo carroñero nada más subir a bordo.
Una chica excelente... o acabaré matándola o acabará cayéndome bien Star Wars (George Lucas - 1977)

Hazlo o no lo hagas. Pero no lo intentes.
Yo soy tu padre. Star Wars: El imperio contraataca (George Lucas - 1980)

"¿Me estás hablando a mí?" Taxi Driver (Martin Scorsese - 1976)

"¡Sonríe, hijo de puta!" Tiburón (Steven Spielberg - 1975)

"Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas, elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas electricos. Elige la sal, colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a interes fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego, elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos, elige el bricolaje y preguntate quien coño eres los domingos por la mañana, elige sentarte en el sofa a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espiritu, mientras llenas tu boca de puta comida basura, elige pudrirte de viejo, cagandote y meandote encima, en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoistas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte, elige tu futuro, elige la vida. Pero ¿porque iba yo a querer hacer algo asi?. Yo eligi no elegir la vida, yo elegi otra cosa. ¿Y las razones?, ¡no hay razones!. ¿Quien necesita razones cuando tienes heroina?" Trainspotting (Danny Boyle - 1996)

"¿Oiga?, ¿oiga?, ¿oiga?, ¿oiga?... ¡Hola Dimitri!, oye... oye... no te oigo muy bien, ¿no podrías bajar un poquito "La Internacional"?.Ajá, así está mejor... Sí, jejeje, ¡¡sí!!, ahora te oigo perfectamente Dimitri, con la voz clara y potente de un tenor dramático, sí... ¿Ah, que tú también me oyes bien a mí?, bueno, entonces, los dos nos oímos perfectamente, así que... es que ya... ¡claro!. Me alegro de que estés bien y de que yo esté bien. Estoy de acuerdo contigo, lo principal es estar bien, jejejeje... Escucha Dimitri, ya sabes que... eh... siempre hemos hablado de la posibilidad de que ocurra algo grave con la bomba. La... la... la bomba Dimitri, la de hidrógeno hombre. Pues imagínate la faena..." ¿Teléfono rojo? Volamos hacia moscú (Stanley Kubric - 1964)

Este post se hirá llenando cuando haya tiempo, y ha sido creado en honor a un proyecto familiar de salón jamás llevado a cabo. Se aceptan sugerencias de cualquier persona, simplemente dejen un comentario con la frase, película, director y año de realización. Publicación no garantizada. Ahorraos citas de Pulp Fiction, algún día publicaré el guión entero.

Sabiduría

2008-05-24T19:49:00.003+02:00

Érase una vez un hombre docto en muchas materias. Su hogar era la biblioteca, su pasión los coloquios entre hombres sabios.
Pero cuanto más conocimiento adquiría más ansia tenía de seguir aprendiendo, hasta que con el paso de los años, alcanzada la madurez, sólo le interesó una cosa, conocerlo todo. Pasó años investigando la forma de saberlo todo. Estudio teorías ciéntificas modernas sobre el aprendizaje y también antiguas leyendas de civilizaciones perdidas.

Sólo encontró una forma de alcanzar el saber absoluto. Pedírselo a Dios, a un Dios metafísico, a la unidad del universo.

Se lo pidió entonces, con estas palabras "por favor, dame el don de la sabiduría absoluta para poder guiar a mis hermanos hacia la verdad." El ente absoluto del cosmos, Dios, pensando que era una idea noble que valía la pena, le transfirió todo su saber por telequinesia. Mientras lo hacía el hombre docto comenzó a sufrir espasmos. Cuando Dios ya no tuvo más que mostrarle, el sabio murió de un tumor cerebral.

Y bla bla bla

2008-05-22T20:12:00.003+02:00

"Bla bla bla" me dice...

Yo afirmo con la cabeza, como interesado, intrigado y maravillado.

"Bla bla bla" continúa con un tono de voz más amargo...

Y abro los ojos como estupefacto, indignado y asqueado.

"Bla bla bla" balbucéa al fin entre lloros llevándose las manos a la cara.

Y me acerco a ella, y dejo que me abrace con fuerza, y que se calme, y ya está.

Y después se separa, y se enciende un cigarrillo, y mira el oscuro manto de la noche, junto a mi, y no habla más, ya nada la preocupa.

No sé qué es lo que la perturbaba, ninguno de sus "blas" me lo resolvió. Además yo tenía mis propios pensamientos, ¿Por qué las lunas de otros planetas tienen nombre, pero la nuestra se llama luna? ¿Si los hombres somos todos iguales, por qué las mujeres eligen tanto? ¿Por qué los kamikazes pilotaban con casco? ¿Si después de ducharnos estamos limpios, por qué lavamos la toalla?

La miro de soslayo. Está tranquila, relajada, olvidandose de sus preocupaciones que yo no comparto. Como todos, sólo necesitaba soltarlo y fumarse un cigarrillo, creer que alguien la escuchaba para sentirse mejor consigo misma.

Así de simples somos. Bla bla bla. Y punto.

Simbología usurpada

2008-05-06T12:47:00.002+02:00

Se ha puesto de moda entre los estudiantes de clase media alta para arriba (y las estudiantas de clase medio alto que me obligarían a decir los tocacojones que buscan la paridad de sexos destruyendo el idioma) el vestir con sus All Stars, sus Pepe Jeans, sus Polos Ralf Lauren, canzoncillos Calvin Klein o bragas Victoria's Secret, y todo adornado con un Palestino alrededor del cuello.

Esa gente ignora por completo que el Palestino es en realidad un "hatta"o "kuffiya" en el idioma original de los pueblos que lo llevan desde que tienen memoria histórica, desde el Sinaí hasta Jordania. El palestino se había convertido en un símbolo, un símbolo de lucha contra la opresión del poder, contra el terrorismo inherente al sistema, un símbolo que los altermundialistas lucían con orgullo, una prenda milenaria. Que alguien llevase un palestino era un grito social, mostraba a la gente que lo rodeaba sus convicciones socio-políticas más profundas.

Pero el Palestino ha sucumbido a lo que sus portadores se oponían, la globalización, la masificación, la simplificación. Algunos aún recordamos a un hombre llevando con orgullo el Palestino a través del mundo. Un hombre que hizo mucho por un pueblo aplastado. (Y lo más importante, un hombre que nació el 24 de Agosto, como un servidor). Ese hombre se llamaba Yasser Arafat y murió en 2004 si no recuerdo mal.

Ahora la prenda que el lucía con orgullo se puede comprar en cualquier tienducha de marcas de renombre internacional, como Bershka por ejemplo, o encontrarse con variaciones del diseño milenario, mariposas en vez de las tradicionales líneas que formaban cuadrados o el último grito de la moda, estampados de cerditos de colores (se vió en la última pasarela de Paris, por un tal Henrik Vibskov).

Ahora veo llevar los palestinos a los pijos que sólo se interesan por ciertas crisis y problemas del mundo, como el esguince de su pony o la lluvia durante el campeonato de Padel, y a los mas ultra-fashions mega modernos seudo-bohemios que viven del sustento de Papá y Mamá y que lo único que han hecho en sus vidas para buscarse la vida ha sido NADA, y que ni siquiera se dan cuenta de que el Palestino no es una prenda que les represente como Bohemios.

Ahora simplemente llevar un palestino es lo "must", lo más "in", lo más mega guay. Y debido a la gran masificación de la que ha sido presa su simbología ha sido usurpada. Menos mal que Yasser Arafat descansó en paz antes de ver en lo que se ha convertido su palestino, y esperemos que sea sólo un moda pasajera y que no acaben sacando una línea de calcetines palestinos.

Teoría cíclica del cosmos, la Retroactividad cosmológica

2008-04-30T21:20:00.005+02:00

Ayer por la noche, justo antes de cerrar los ojos para, al fin tras un día entero dedicado al estudio, poder dormir se me ocurrió una idea. No diré brillante sino alocada, pero una idea al fin y al cabo. No sé si es una idea preexistente o si soy el creador de dicha, no sé si tiene alguna clase de lógica científica o es sólo una idea abstracta imposible por leyes fisicas universales que escapan a mi cultura. Aún así, por amor a la ciencia, voy a tratar de explicarla.

Sería pues el cosmos cíclico por mi teoría. ¿Porqué? El Big Bang está perfectamente demostrado. Una enorme concentración de materia y energía que en un momento explotó. El Bing Bang a millones de años luz de distancia sigue en marcha, y por ello el universo se expande inexorablemente. Pero en algún momento el Big Bang cesará pues no es una fuente infinita de materia y energía. Entonces según tengo entendido y he leído en algún lugar, las teorías oficiales dicen que el universo dejará de expandirse y a la larga tal vez morirá. Pero he aquí mi teoría, el Bing Bang se acaba, pero y si la expansión continuase momentaneamente (como por una inercia, y sabiendo que momentáneamente en la escala de tiempo universal son varios millones de años). En ese caso en el centro del cosmos, donde antes estaba el Big Bang ya agotado, se crearía un "vacío", una especie de mega agujero negro con una fuerza gravitacional tan grande como la energía desprendida por el Big Bang. El espacio entonces en vez de morir "implosionaría", hasta que el agujero negro estuviese "repleto", mega concentrado al haber engullido todo (o parte, que sé yo), del cosmos. Entonces en ese estado de colapso, de mega-concentración de materia y energia, resurgiría otro Bing Bang, volviendo a expulsar materia y energía y volviendo el universo a expandirse, para después, al agotarse de nuevo el Big Bang, volver a implosionar. Así la vida del cosmos sería retroactiva.

Esta era pues mi "Teoría Cïclica del cosmos, la Retroactividad Cosmológica."

Buscando

2008-04-28T18:23:00.000+02:00

Buscas a alguien que te haga sonreír
Que no haga más que pensar en ti
Alguien que te haga siempre feliz
Aunque no lo sepas, me buscas a mí

Empiezas a buscar al amanecer
Sin nada encontrar llega el atardecer
Como siempre sola vuelves a yacer
En la cama que te acoge con desdén

Más en realidad sola nunca yacerás
Sólo escucha a los árboles cantar
Y observa en el cristal la lluvia gotear
Pues será el eco de mi mente al soñar

Sé que buscas sin cesar el amor
Pero necesitas que en él haya una razón
No hay mayor razón que la comprensión
Ni mayor comprensión que la del corazón

Algún día, ya lo verás, al fin
De alegría no pararás de aplaudir
Pues sentirás lo que siempre sentí
Sé que así será pues así lo escribí

Hasta entonces me tendrás en el andén
Esperando sin cesar que llegue tu tren
Para verte olvidar por siempre el ayer
Y entonces juntos podamos enloquecer

Cierra los ojos y déjate llevar
Vuela alto como un águila real
Y suave como la paloma de la paz
Desde lo alto tal vez comprendas la verdad

Yacer a tu lado cada noche con pasión
Sortear de la mano los baches de alrededor
Y siempre cuando salga por el sol
Sueño con llamarte amor, amor...

Felicidad sociológica

2008-04-28T12:22:00.004+02:00

Caminaba la mañana del viernes como tantas otras junto a la plaza de Bergonié para coger el tranvía e ir a clase de Sociología de la Publicidad cuando de pronto me fijé en una pareja joven sentada en un banco con su bebé. El hombre, de tez blanca como la nieve y cabello del color del heno, bebía un café a sorbos mientras rodeaba a su pareja (novia /mujer) con el brazo que tenía suelto. Su acompañante era oriental, Japonesa más que China o Surcoreana, de cara ancha y largo pelo liso negro como el carbón. Con una mano rodeaba la cintura de su hombre y con la otra sujetaba a su bebé. El bebé tenía pelo oscuro y rizado como tornados, dientes blancos como la tez de su padre y la piel negra como el azabache.

Yo caminaba sin quitarles la vista de encima y a juzgar por su gesto pensarían que mi mirada ocultaba alguna clase de odio racial. Nada más lejos de la realidad. Verlos ahí sentados en armonía y sintiéndo tanto amor entre ellos, sin que la tonalidad de la piel fuese ninguna clase de barrera o impedimento, tan normal era que cada uno tuviese una piel diferente como que unos tuvieran pies grandes y otros pequeños y algunos fuesen de gran estaturo y otros a penas levantaran la cabeza del suelo, me hizo sentir feliz, muy feliz. Pensé que tal vez tras una historia plagada de odio irracional y guerras y luchas y barbaridades, pensé que por fin los humanos progresábamos por buen camino.

La mujer me miraba sin saber que pensar de mi mirada, hasta que al pasar de largo le sonrí de corazón y me giré para llegar a la parada del tranvía. Personas de todos los origenes esperábamos al tren impacientes. Nuestras pieles unas al lado de las otras parecían formar una clase de arcoiris y al igual que nadie se sentía especial, ninguno se sentía discriminado. El tranvía llegó y entre todos lo llenamos diluyéndonos en una ola multicolor en la que cada uno ponía una tonalidad diferente.

Bernard

2008-04-24T09:01:00.004+02:00

Me acercaba al portal número 69 de la calle Rodríguez Arias apurando las últimas caladas de mi cigarrillo. Las gotas de lluvia caían en mi cabeza, bajaban por mi frente y goteaban desde la nariz. Las grises nubes ensombrecía la avenida. Lancé lo que restaba de cigarrillo a un charco, me quité los cascos por los que sonaba música a todo volumen y pulsé el botón quinto derecha. Unos instantes más tarde mi tía preguntaba quién era.
- Soy Luís.
- Pasa, te abro.
Cogí el ascensor. Iba a visitar a mi anciana abuela pues llevaba tiempo sin verla y no tendría mucho más tiempo para estar con ella. La edad ya le pasaba factura y tenía la mente siempre en otro lugar. Mi abuela había vivido cosas a las que yo dudaba hubiese podido sobrevivir. Nacida y criada en Alemania de familia inmigrante y Judía no practicante, tuvo que huir cuando se encontró sola en las calles de Francfort. Hasta años más tarde… ella nunca supo que su familia murió cientos de kilómetros al norte de su ciudad, en Bergen-Belsen, uno de los muchos campos de concentración nazis…
Al salir del ascensor mi tía ya estaba apoyada en el marco de la puerta, fumándose un cigarrillo. Me acerqué a ella, me rodeó con sus brazos y me besó bien fuerte en la mejilla.
- Vaya… te has mojado…
- No, no mucho, no te preocupes. ¿Y la abuela?
- En la sala de estar.
Cerré la puerta tras de mi, dejé mi chaqueta en una de las sillas del comedor y a mi tía haciendo la comida, y me dirigí al salón. Mi abuela estaba en su silla de ruedas, viendo la televisión frente a mí.
- ¡Abuela! –grité para que me oyese por encima del ruido del televisor.
Ella giró lentamente su cabeza hacia mí… y al verme su mirada cambió. Su miraba pareció iluminarse.
- Bernard? Oh Bernard ! Mon amour… je te croyais mort depuis longtemps… Viens ici et embrasse moi… (¿Bernardo? ¡Oh Bernardo! Amor mío… Te creía muerto desde hacía tiempo… Ven aquí y bésame.)

El 15 de septiembre de 1940 Bernard, un joven francés que acababa de llegar a la veintena fue al granero su granja, a las afueras del pueblo costero de San Juan de Luz, rebuscó entre la paja y entonces abrió un cofre en el que había algunos periódicos “L’humanité”, periódico comunista prohibido como su partido desde la aprobación de la alianza Germano-Soviética, el “Texcier” de agosto, “consejos para los ocupados” y una radio desde la que podía sintonizar la BBC. El simple hecho de escuchar la radio británica era un acto de insumisión al gobierno de Vichy y si la milicia, la policía del régimen, lo atrapaba haciéndolo nada podría salvarle la vida. Desde que Bernard escuchó el 18 de Junio al general De Gaulle exiliado en Londres pidiendo a los franceses que se resistiesen se había juntado con otros jóvenes que llevaban a cabo pequeños actos de sabotaje. Robaban pistolas a los nazis, vaciaban los depósitos de sus coches… Colocó sus manos a ambos lados de la radio cuando de pronto oyó el crujir de la madera al otro lado del granero. Rápidamente dejó la radio y empujó el cofre entre la paja con le pie mientras se giraba. Agazapada en una esquina, con mirada triste y atemorizada había una mujer vestida con harapos, de unos diecisiete o dieciocho años. Su piel estaba oscura por la suciedad y sus manos rodeando sus rodillas temblaban.
Bernard se irguió y avanzó lentamente, pasito a pasito hacia la muchacha.
- Hola –dijo – ¿Quién eres? ¿Necesitas ayuda?
- Hilfe –respondió la joven –Hilfe bitte. (Ayuda, ayuda por favor.)
- ¿Es usted alemana? –preguntó el joven algo confundido.
- Bitte –respondió llevándose la mano a la boca –Wasser. Eau –dijo con mal acento. (Por favor, agua.)
Al entender lo que le decía, Bernard la cogió de la mano y la llevo, habiendo echado antes un vistazo al exterior para ver si alguien podría verlos, al interior de su casa. La sentó en la silla del comedor con una jarra de agua, pan y vino, y mientras la muchacha bebía y comía Bernard fue a buscar un diccionario de frases traducidas del francés al alemán. La joven, que había visto la radio, supo al instante que podría confiar en él.
Bernard llegó con el libro abierto en sus manos preguntó “wie heißt du?” “Helena” respondió ella. “Woher kommst du?” “Frankfurt.” Y le hizo gestos con la mano para que le dejase el libro. Bernard se lo pasó y ella lo abrió por la parte Alemán-Francés. Buscó entre las páginas y entonces dijo “¿Te gustan judíos?” Bernard levantó el pulgar hacia el cielo afirmando con la cabeza, tras lo cual Helena, del peso que se quitó de los hombros, se desmayó.
Se despertó tumbada en la cama mientras Bernard le pasaba un trapo humedecido por la frente.
- Danke –susurró la muchacha - ernsthaft danke. Merci beaucoup.
Bernard la observó con amor en la mirada y siguió ocupándose de ella. Los días, y los meses fueron pasando, los problemas de comunicación fueron desapareciendo pues Helena aprendió rápido las nociones básicas del francés, y el amor apareció rápido entre ellos. Se unió a Bernard y a sus camaradas en la lucha contra el régimen de Vichy.

Mi tía y yo observábamos desde la entrada del salón a Elena, mi abuela, hablándonos en alemán, contándonos su historia. Yo tenía problemas para seguirla pues el alemán no era un idioma que dominase, mi tía me traducía la mayoría. A pesar de que miraba hacia nosotros, no era consciente de nuestra presencia. Contaba la historia, pero no a nosotros. La narraba para no olvidarla jamás. Nunca, a nadie salvo a su marido contó las historias de su trágica juventud.

En el invierno a finales del 42 los nervios y la agitación golpearon a los pocos alemanes que había en la zona supervisando la labor de los colaboracionistas franceses. El frente del este se derrumbaba en la batalla de Stalingrado. Bernard, Helena y sus camaradas supieron entonces que era un momento idóneo para actuar. Supieron que habían arrestado a un hombre del pueblo de Ustaritz por poseer una radio y sintonizar la radio “Judeo-masónica” como llamaba a la BBC y que iba a ser fusilado al día siguiente junto a otros presos en Azkaine, no muy lejos de ahí. Esa misma noche cogieron todas las armas y a través de bosques y colinas avanzaron hasta Azkaine. Llegaron a media noche. Sabían que los presos estaban cautivos en un subterráneo construido junto a la iglesia. Tres milicianos vigilaban la zona. Intentaron llegar sin ser vistos, pero resultó imposible y comenzó un tiroteo en el que hirieron a Bernard en el vientre. Recularon todos hacia el bosque, Helena arrastrando a Bernard como podía.
- Amor –dijo sin fuerzas Bernard –ve a Biriatu y contacta con mi primo, Jean Louis, en la taberna del pueblo… Él ya te conoce. Te ayudará a pasar la frontera y a conseguir documentación falsa.
- ¿Ayudarme? –preguntaba Helena – No quiero huir. ¡Tú necesitas ayuda! Vamos, ¡levanta!
- Victor –dijo Bernard mirando a uno de sus compañeros –llévala dónde Jean Louis por favor. A mi dejadme aquí. Ya estoy muerto.
- ¡¡No!! –gritaba la joven – ¡¡Te amo!! Déjame quedarme contigo. Ich liebe dich! Bitte! (¡Te amo! ¡Por favor!) –y viendo que Victor no la dejaría marchar gritó - Auf Wiedershen meine liebe! (¡Hasta siempre amor mío!)

- Auf Wiedersehn meine liebe! –gritaba Elena sobre su silla de ruedas.
Mi tía iba a traducirme pero no hacía falta. Lo había entendido perfectamente. Tras repetirlo unas cuantas veces, dejó caer su cabeza hacia atrás y susurró: “Bernard… mon amour… tu me manques tellement… tu ma sauvé la vie et tu m’a fait jouir quand le monde m’obligeait a souffrir… T’es un héro oublié par l’histoire que je n’oublierai jamais…” (Bernardo... amor mío... Te echo tanto de menos... Me has salvado la vida y me has hecho disfrutar cuando el mundo me obligaba a sufrir. Eres un héroe olvidado por el cursode la historia que yo no olvidaré jamás.) Y entonces tras decir aquellas palabras se durmió.
- ¿Tú sabes lo que pasó después? –pregunté intrigado a mi tía.
- Sólo sé que en diciembre del 42 llego a San Sebastián. Que en el 51 se mudó a Bilbao y que en el 53 se casó con tu abuelo. Ayúdame a meterla en la cama.
La llevamos a su habitación, la metimos en la cama y tras comer con mi tía sin palabras que decir, me fui de vuelta a mi casa con una extraña sensación en el vientre. Una extraña sensación que bien podría ser felicidad por saberme afortunado, o tristeza por el sufrimiento que muchos han sufrido y yo desconozco. Mi abuela morirá tranquila, sabiendo que vivió una vida larga, con amplios y enormes baches en su camino que sorteó y esquivó con enorme esfuerzo y sacrificio lo que le permitió mirar atrás y sentirse orgullosa. Sólo espero algún día parecerme más a ella.

TXOMIN

2008-04-23T00:24:00.001+02:00

Llegaron las vacaciones, y tras tres meses sin salir de París, al fin podía volver a casa, en la vasca villa de Bilbao. Me bajé en la estación de Hendaia ha las ocho y cuarto de la noche, y viendo que mi hermano mayor aún no había llegado para recogerme me senté sobre mi maleta, rodeé mi cuello con el palestino que me había regalado el verano pasado tras su viaje a Egipto para protegerme del frío viento y encendí un cigarrillo. Diez minutos más tarde, el Golf matrícula Bilbao de mi hermano se paró frente a mí. Con una sonrisa en la cara dejé la maleta en el maletero y me senté en el asiento del copiloto.
- Vaya, te has dejado barba –observé –no te queda mal…
- Gracias –respondió – ¿Qué tal por París?
- Bien, pero con ganas de volver.
Arrancó el coche y conducimos hacia la frontera. Al pasar la frontera la Guardia Civil nos paró. Lógico viendo nuestras pintas. Nos tuvieron tres cuartos de hora parados, según mi hermano porque su DNI llevaba un par de meses caducado. Al final nos dejaron marchar pidiéndonos antes disculpas por la espera. Durante el viaje mi hermano me contó que en dos días iría a Marruecos a visitar a un amigo que conoció en Egipto, estuvimos hablando tranquilamente hasta que por fin llegamos a casa. Al de dos días acompañé a mi hermano al aeropuerto.
- Que te lo pases bien –me despedí.
- Sí, sí –respondió el mientras se giraba.
- ¡Por cierto! Llámale a ama en cuanto llegues.
- Vale… Agur!
Me di la vuelta y volví a casa.
Al día siguiente mi hermano aún no había llamado, pero supusimos todos que simplemente se le habría olvidado, hasta que a la mañana siguiente, al comprar el periódico vi su foto en la portada. “Presunto etarra se reúne con terroristas de la Yihad.”
Al volver a casa corriendo mis padres ya se habían enterado pues les acababa de llamar la policía. Mi padre gritaba al teléfono “¡¡Cómo que terrorista!! ¡Terrorista su puta madre! ¡Mi hijo es un joven normal! ¡Jamás ha hecho daño a nadie! ¡Cómo va a ser un terrorista!” mientras que mi madre lloraba desconsolada en el sofá. Al acercarle el periódico, en cuanto vio la foto de su hijo en la portada se desmayó. Los días se sucedieron y las únicas noticias que daban era que ese hecho reabría el debate sobre la autoría intelectual del atentado perpetrado el 11-M.
Una madrugada en la que no podía dormir, preguntándome donde estaría mi hermano, alguien llamó dos veces a la puerta. Cogí el cigarrillo que había dejado apoyado en el cenicero y fui a abrir. Vi entonces a mi hermano inconsciente, en el suelo, descamisado, delgado y con cicatrices por todo el cuerpo. Lo cogí y llevé al salón mientras gritaba para despertar a mis padres que bajaron inmediatamente.
Al de unos días cuando la noticia había desaparecido de todos los periódicos y mi hermano ya se recuperaba en el hospital mi padre y yo fuimos a pedir explicaciones a la Ertzaintza. Ellos nos enviaron a la Guardia Civil, estos a la Europol quien nos envió a la policía marroquí que nos mandó de vuelta a la Ertzaintza. Nadie había oído jamás el nombre de Txomin Ispizua, y mucho menos lo habían detenido. La teoría de la conspiración dejó de hablarse de nuevo entre los políticos y nosotros fuimos ante un juez denunciar el caso. Ninguna entidad policial del planeta había detenido a mi hermano, eso decían los documentos e investigaciones, no obstante mi hermano no podía ni andar a causa de las torturas.
Mi hermano nos contó cómo mientras bebía té en la terraza de un bar, fumando una pipa y esperando a su amigo le asaltaron desde detrás, le amordazaron y metieron en una furgoneta. Nos contó con todo lujo de detalles como personas americanas, francesas, árabes y españolas lo torturaron hasta casi matarlo para que diese los nombres de sus “contactos” de Al Quaeda.
Nunca se supo qué ocurrió realmente, quien hizo eso a mi hermano, pero los recuerdos del cautiverio y de la tortura destruían poco a poco a mi hermano que, al final tras cinco años sin poder sobreponerse del todo, con las cicatrices que los electrodos provocaron en su cuerpo aún visibles, se suicidó. Solo yo y mis padres estuvimos presentes en el entierro. El gobierno borró todo rastro de lo ocurrido, nunca hubo detención alguna, nunca Txomin ingresó en el hospital a punto de morir, nunca, en ningún medio de comunicación, se dio la noticia de un presunto etarra detenido en Marruecos. Ningún medio de comunicación respondió a nuestras llamadas. Cualquier blog que creasemos se borraba al instante, cualquier pancarta que pegábamos se quemaba misteriosamente, ninguna carta explicativa llegó a su destinatario.
Lo habían borrado todo de la historia y trataron de hacernos olvidar, de hacernos creer que había sido todo un sueño, pero nosotros sabíamos. Nosotros recordábamos. Y eso no lo podían borrar. Txomin Ispizua. Causa de la muerte: el gobierno.

Cultura e inteligencia: preguntas y respuestas

2008-04-22T15:31:00.003+02:00

¿Me hace la cultura mejor persona? ¿Acaso la gente me aprecia más por mi cultura que por mi forma de ser o de actuar? Espero que no, sinceramente.

¿Me hace la cultura más inteligente? Por supuesto que... NO. Porque la inteligencia es una capacidad mental / intelectual que nada tiene que ver con la cultura que básicamente sirve para permitirnos ser más críticos con aquello que nos rodea. La inteligencia tan solo nos ayuda a comprender situaciones o problemas. Queridísima mujer de mejillas sonrosadas en compañía nocturna del Jony, no confundas la cultura con la inteligencia. Por poner un ejemplo ridículo (pero es el primero que me viene a la cabeza, ya supondrás porque), alguien inteligente es alguien que sin el menor conocimiento, sin haberlo visto antes jamás, es capaz de hacer café simplemente con el grano y agua, con el único conocimiento de su reflexión. Alguien culto, con cultura, sería el que riéndose de él, usaría una cafetera. Simplemente comparad los test de INTELIGENCIA, con los de CULTURA GENERAL. En uno, sin explicación alguna tienes (por ejemplo) unos cubos con fuguras pintadas colocados en una cierta serie, y tú has de continuar la serie siguiendo el patrón con otros cubos. En cambio en el test de CULTURA GENERAL te preguntán quien fue el último secretario general de la URSS.

La cultura tampoco me sirve para hacerme menos preguntas sobre el mundo (como dice mi queridísima pamplonica), sino para hacerme más. Cuando no se sabe que hay en el cielo, simplemente uno puede preguntarse ¿Qué hay ahí? ¿Quién lo puso ahí? En cambio cuando alguien sabe que el cielo son planetas de un sistema solar, sistemas solares de una galaxia, galaxias de un universos, y universos del cosmos, que todo empezó por la condensación de la materia con la energía, que el universo se expande, que las galaxias forman filamentos, que los agujeros negros son la causa de la creación y de la destrucción etc. Cuando tienes tantas cosas en la cabeza son miles las preguntas que te vienen a la cabeza. Y miles también son la preguntas que se quedan sin respuesta. Un sabio, el clásico abuelete con túnica que deambulaba por las calles de Atenas entre sofistas, senadores y eclavos, diría que las preguntas son la fuente de la felicidad pues nos acercan a la verdad. Yo creo que al hacernos preguntas somos más conscientes de una verdad inalcanzable, una verdad dolorosa. Que no somos nada. No somos nadie. Lo único que debiera importarnos no es cuánto sabemos, sino cuántos nos aprecian y cuántos nos odian.

Y bueno, a mi queridísimo bohemio reprimido (^^), ¿crees que soy mejor persona yo capaz de escribir, reflexionar o profundizar en mis pensamientos y conocimientos que alguien incapaz de hacerlo, sólo por ese hecho? Supongo (espero) ser mucho mejor persona que... Talegón, por ponerte un ejemplo, o que el Wito, pero no soy mejor persona que Gorbeña -por poner otro ejemplo -no le llego a la suela de los zapatos, y eso que me pasé una semana intentando explicarle las diferencias entre el comunismo y el fascismo.

La cultura no me hace mejor persona...

Excelente en cultura, cero en inteligencia

2008-04-21T17:28:00.003+02:00

Últimamente en largas conversaciones muy agradables con mis amigos alrededor de una mesa con abundante bebida me he percatado de algo muy peculiar sobre mi mismo.

Sé un montón de cosas, tengo una gran cultura sobre temas totalmente dispares y diferenciados, cosmología, ciencia general, antropología, historia... Bueno. ¡Pero cosas que no sirven de nada! Historia... sí, sé un montón de cosas sobre historia... ¡Historia Mongol por ejemplo! Sé decir perfectamente quien fue Kublai Kan, sin mirarlo en ningún manual, ni wikipedia ni nada. Es más, ahora mismo al escribir la frase anterior he echado un ojeada a la wikipedia y he descubierto un fallo y sería capaz de profundizar más en otras cuestiones. Kublai empezó la conquista de China pero no conquistó nada antes de empezar la lucha con sus hermanos. Una vez resuelta la guerra civil conquistó China. Y sobre los descubrimientos del Dr. Kenzo Hayashida, encontró nueve anclas y alguna pieza suelta (algún casco o así), y se sabe que la mayoría de los buques naufragaron ante el "kamikaze" por ser navíos fluviales SIN QUILLA, pero que no obstante el General de Kublai y sus capitanes sobrevivieron porque su barco si tenía quilla y fue construido por artesanos mongoles. Se tiene la teoría de los astilleros chinos sin tiempo pero no se puede probar nada ya que la hipótesis se basó en una sola pieza (la sujeción de un mástil) defectuosa.

Esto era solo un ejemplo.

Sé como funciona el baile de las abejas para señalar a sus conciudadanas donde encontrar las flores (dando vueltas en forma de ocho, en función de la posición del ocho sabe en que dirección y según los ochos que dibuje la distancia), sé que los bebés tienen la capacidad cerebral para distinguir los rostros de los simios, sé que Luke Skywalker en un principio iba a ser Luke Starkiller y la fuerza una piedra preciosa (y mágica), sé que las nociones de materia y energía oscura se formularon por anomalías gravitacionales inter-galácticas, y que la otra teoría que se barajeó fue la de la gravedad variable, sé que al derretirse Groenlandia desaparecerá la corriente del Golfo que sube desde méxico hasta el atlántico norte agua caliente y que por ello Europa entraría en una Glaciación, sé que dos ejercitos soviéticos estuvieron unas horas disparándose entre sí "sin saberlo" (o eso se dice) durante la conquista de Berlín, sé lo que es la metastasis celular (algo así como un éxodo cancerigeno), y cómo se realiza la sinapsis (los jodíos neurotransmisores y sus receptores), sé que una radio fue la escusa que Hitler utilizó para invadir Polonia, que en un acelerador de partículas se crean agujeros negros y que Hawkins dice que se evaporarán (aunque yo creo que no), sé que el bostezo es fundamental en la evolución de las especies y sé mil cosas más.

Pero lo que no sé es para que coño me sirve saber que el tiempo depende del espacio y de la energía. Excelente en cultura. Cero en inteligencia. ¿Para qué coño me sirve saber tantas cosas, siendo la mayoría de ellas tan innecesarias? Aparte de para lucirme alrededor de una mesa con mucha bebida ante la mirada atónita de mis amigos que, como una gandísima mayoría de las personas, no sabe que una caloría no es ninguna grasa ni nada parecido sino la energía necesaria para aumentar un grado la temperatura de un litro de agua o que el lugar con mayor posibilidad de albergar vida en el sistema solar es la luna de Jupiter (¿o Saturno? creo que Júpiter pero verificarlo si os apetece) llamada Europa, PARA NADA.

Soledad... Amarga soledad

2008-04-13T15:04:00.003+02:00

http://es.youtube.com/watch?v=1cDC_AM3_zE

Me gustan los retos, me apasiona el cine y adoro la cerveza. Además, se supone que ando ya estudiando para los examenes que tengo dentro de dos semanas, así que tengo mucho tiempo libre.
¿Qué mejor reto que hacer una película yo solo, sin más actores ni ayuda de ninguna clase, con nueve cervezas, unos cuantos cigarrillos, mi webcam con micrófono y el mediocre Windows Movie Maker?
El resultado es desesperantemente artístico.

Tiempo

2008-04-12T01:09:00.002+02:00

El tiempo no existiría sin cambios, sin variaciones, sin revoluciones. El tiempo es lo que separa las cosas de un estado al estado siguiente y así sucesivamente...

Y ME REVIENTA.

El pasado es pasado y todo se pierde en el infinito del cosmos irremediablemente. Ningún recuerdo es eterno. Ninguna lágrima cae sin cesar, pero tampoco la sonrisa permanece inmutable. Lo malo se va, se pierde... Lo bueno se va, se pierde... La causalidad es incontrolable.

El universo se expande, aceleradores de partículas que crearán mini-agujeros negros evaporables, galaxias en colisión... Pero nuestro tiempo permanece impasible, ajeno. Lo mejor del pasado y lo mejor del presente en el peor de los futuros.

Irreversibilidad de nuestro tiempo no compartida por las medidas fisico-mecánicas universales. Túneles de gusano que atraviesan el continuo espacio-tiempo, agujeros negros que detienen el tiempo... Y nosotros aquí pudriéndonos pues conocemos causas pero no sus efectos. Miramos atrás y nos cegamos al volver a mirar adelante. Nuestro tiempo irreal e ilusorio... La dilatación nos es imposible fuera de despachos o laboratorios. Líneas temporales curvándose a mi alrededor.

La Tierra recibe partículas sub-atomicas que vienen del centro de nuestra galaxia, a miles de años luz, (es decir que la luz tarda miles de años en recorrer esa distancia). Las partículas fueron producidas hace miles de años terrestres. Sin embargo se sabe que esas partículas no pueden resistir un viaje ni siquiera de un minuto ya que se desintegran en cuestión de segundos después de haber sido creadas. ¿Cómo se puede explicar la paradoja? La puta dilatación temporal: las partículas han sido aceleradas a velocidades tan cercanas a la de la luz, que sólo habían envejecido segundos mientras que en la Tierra transcurrían miles de años.

Somos de lo poco esclavos de tiempo. Y ni la materia exótica que piensan creas los europeos en suiza en dos veranos parece factible que nos pueda ayudar. Los gusanos tendrán que esperar. Y el nos resignaremos a que el tiempo nos siga pudriendo.

El Informal

2008-04-07T19:02:00.003+02:00

Se abre el telón y aparece un tío con un duende sobre el hombro que le dice todo el rato "Eres un tío guay. Eres un tío guay. Eres un tío guay." Se baja el telón.

¿Película?

El duende sobre el tío guay.

Los hombres también lloramos

2008-04-06T03:06:00.002+02:00

Sí. A los hombres también nos emocionan ciertas cosas. Yo he llorado. He llorado mucho. Lloro al ver el Padrino parte II con el asesinato de Fredo, lloro al ver el Padrino parte III con la muerte de Mary, lloré al acabar de leer Love Hina, lloré la muerte de Mufasa, el último capítulo de Friends o el sacrificio de Bruce Willis en Armagedon.

Seguramente cuando mañana me levante resacoso a leer esto me de un ataque a la patata, pero ¡OYE! ¡Friends es una gran serie!

Curiosamente no lloré con E.T., Bambi, la Semifinal de copa del athletic perdida contra los analfabetos verdiblancos, ni al ver mar adentro (bueno un poco pero nadie me lo notó así que no cuenta)...

Lloro al recordar un pasado lejano, pero no lloro al recordar el pasado cercano que a pesar de todo parece tan lejano.

Lloré cuando acabé de escribir (la que a) mi (me parece mi) mejor novela.

Lógicamente... también lloré cuando alguien confundió mis pelotas por un balón de fútbol, pero esas lágrimas nos las produjeron ningún sentimiento sino algo que las mujeres por mucho que sean las encargadas del parto y esas cosas nunca comprenderan. Porque una patada destruye vidas, no las crea.

Una vez lloré al anochecer pero curiosamente nunca he llorado al amanecer.

Y pocas mujeres me han hecho llorar pero mi madre se lleva la palma (y su anillo también).

Las cebollas no me emocionan...

Antaño solía llorar en lsa despedidas pero eso es algo que ya no me ocurre.

Y por supuesto. Lloré como un crío el final de Star Wars episodio III, la venganza del sith, cuando Darth Vader aparece por primera vez completo, y cuando Amidala danombre a sus hijos.

He llorado tantas veces...

Vuela

2008-04-03T03:02:00.000+02:00

Déjate llevar
Por el viento
Y volar
No saber donde ir
Ni como llegar
Sin rumbo
Sin meta
Simplemente
Despegar
Alejarte del horror
De la maldad
Vivir
Y volar
Huir libremente
Volar
Y soñar
Alcanzar la libertad
Tan alto como puedas
Tan rápido
Como quieras
Sé
Lo que quieras ser
Sueña
Lo que desees
Elévate
Aléjate
Al llover
Llora
Y al sonreír
Ilumina
Sé feliz
Mi niña
Pues un día
Lo escribí
Pensando en ti
Álzate
Antes todos
Abalánzate
Sobre el mal
Volando
Sobre el mar

Sangre tinta

2008-04-02T00:27:00.003+02:00

Mis amigos me dijeron
Ten cuidado Bruno
Pues amor verdadero
En la vida sólo hay uno

Mis amigos me previnieron
No te enamores la primera vez
Impotentes vieron
Que no los quería creer

Ahora lloro sangre
Con cada copa de vino
Al recordar a mi amante
Me hundo en mi tinto

Sensación abominable
Al ignorar sus consejos
Pues hay una adorable
Que tener no puedo

Ahora he perdido la fe
En lo que llamamos amor
Si alguien me dijese que hacer
Tendría salvación

Mis amigos no me saben socorrer
He de valerme por mi mismo
Soy fácil de vencer
Volveré a hundirme en tinto

Pueblo

2008-03-25T11:33:00.002+01:00

Pueblo perdido en la historia
Engullido por el tiempo
Impasible ante tu llanto
No te arrodilles ante el miedo

Pueblo intenso
Madura para sobrevivir
Deja de agonizar cada anochecer
¿Acaso te gusta sufrir?

Pueblo efímero
Lucha por la eternidad
No dejes corroerte
Por la falsa libertad

Pueblo podrido
En lo profundo de tu ser
Antiguamente santo
El mundo has de ver

Pueblo viejo
De hijos cansados
Orgulloso de ser
Odiado y admirado

Pueblo de ayer y del hoy
Sé también el de mañana
Sin dueños yérguete
Ni Francia ni España

Sin título XXIV

2008-03-25T01:43:00.003+01:00

Despierto hundido
Naufragado en fluidos
Fluidos estomacales
Cada mañana
Al amanecer
Bombas estallan
En mi sien
Jacinto maldito
Atormentado
Molesto espejismo
De vida anterior
Disgusto martirio
¡Apágate sol!
Quiero basquear
Egocéntrico iluminado
¡Déjame vomitar!
Placer efímero
Inusual causalidad
Maldigo la hora
Del despertar
Que tortura
Tras la oscuridad
Tras la locura
Vomito fluidos
Vomito blasfemias
Vomito vida
Sin recordar

Capitán Koons

2008-03-24T03:48:00.001+01:00

Hola, hombrecito. Muchacho, he oído hablar mucho de ti. Fui un buen amigo de tu padre. Estuvimos los dos en aquel pozo infernal de Hanoi durante más de cinco años. Espero que nunca tengas que experimentar algo así por ti mismo, pero cuando dos hombres se encuentran en una situación como la que vivimos tu padre y yo, y durante todo el tiempo que la vivimos, uno se hace cargo de ciertas responsabilidades para con el otro. Si hubiera sido yo el que no lograra salir de allí con vida, el mayor Coolidge estaría hablando ahora mismo con mi hijo Jim. Pero tal como salieron las cosas, soy yo el que está hablando contigo, Butch. Tengo algo para ti. Este reloj que tengo aquí fue comprado por tu bisabuelo. Lo compró durante la Primera Guerra Mundial en una pequeña tienda de Knoxville, Tennessee. Fue llevado por el soldado Doughboy Erine Coolidge el día en que zarpó para París. Fue el reloj de guerra de tu bisabuelo, hecho por la primera empresa que fabricó relojes de pulsera. Porque, hasta entonces, la gente sólo llevaba relojes de bolsillo. Tu bisabuelo llevó ese reloj durante cada uno de los días que estuvo en la guerra. Luego, una vez que hubo cumplido con su deber, regresó a casa junto a tu bisabuela, se quitó el reloj de la muñeca y lo guardó en una vieja lata de café. Y en esa lata permaneció guardado hasta que tu abuelo, Dañe Coolidge, fue llamado por su país para servir en ultramar y luchar de nuevo contra los alemanes. En esa ocasión la llamaron la Segunda Guerra Mundial. Tu bisabuelo le entregó el reloj a tu abuelo para que le trajera buena suerte. Desgraciadamente, la suerte de Dañe no fue tan buena como la del viejo. Tu abuelo era marine y resultó muerto junto con otros muchos marines en la batalla de la isla Wake. Tu abuelo se enfrentaba a la muerte y lo sabía. Ninguno de aquellos muchachos se hacía ilusiones sobre la posibilidad de salir con vida de aquella isla. Así que, tres días antes de que los japoneses ocuparan la isla, tu abuelo, que entonces tenía veintidós años de edad, le pidió a un artillero de un transporte de la Fuerza Aérea, llamado Winocki, un hombre al que jamás había visto en su vida, que le entregara el reloj de oro a su pequeño hijo, el de tu abuelo, al que tampoco había podido llegar a conocer. Tres días más tarde, tu abuelo había muerto. Pero Winocki mantuvo su palabra. Una vez terminada la guerra, visitó a tu abuela y le entregó el reloj de oro a tu padre, que por entonces aún era un niño. Este mismo reloj de oro. Tu padre llevaba este reloj de oro en la muñeca cuando su avión fue derribado sobre Hanoi. Fue capturado y encerrado en un campo de concentración vietnamita. Sabía que si sus carceleros le descubrían el reloj, se lo confiscarían. Según veía las cosas tu padre, ese reloj era tu propio derecho de nacimiento. Y estaba dispuesto a que lo condenaran antes de que cualquier ojos rasgados fuera a poner sus manos amarillas sobre el derecho de nacimiento de su hijo. Así pues, lo ocultó en el único lugar donde sabía que podía esconder algo. En su culo. Durante cinco largos años llevó este reloj escondido en el culo. Luego, cuando ya estaba a punto de morir de disentería, me entregó el reloj. Yo también oculté este incómodo montón de metal en mi trasero durante otros dos años. Luego, al cabo de siete años de prisión, fui enviado de regreso a casa con mi familia. Y ahora, hombrecito, te entrego a ti el reloj.

Jules Winnfield

2008-03-24T03:47:00.001+01:00

Ezequiel, 25-17: El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por la avaricia de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que, en nombre de la caridad y de la buena voluntad, saque a los débiles del Valle de la Oscuridad. Porque él es el verdadero guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. ¡Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquéllos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos! ¡Y tú sabrás que mi nombre es Yavé, cuando mi venganza caiga sobre ti!.

Monólogo Principal de Trainspotting

2008-03-24T03:19:00.003+01:00

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compacdiscs y abrelatas eléctricos.

Elige la salud: colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a intéres fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos.

Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos ...?. Elige el bricolage y pregúntate quien coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el puto sofa a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura.

Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima ,en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoistas y hechos polvo que has engendrado para reeemplazarte.

Elige tu futuro. Elige la vida.

Pero, ¿por qué iba a querer hacer algo así?. Yo elegí no elegir la vida. Yo elegí otra cosa, y las razones: No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?

La gente se cree que esto no es más que miseria y desesperación y muerte y toda esa mierda que no hay que olvidar. Pero lo que olvida es el placer que supone. De lo contrario no lo haríamos, después de todo no somos gilipollas, joder, bueno...al menos no tan gilipollas.

Coge el mayor orgasmo que hayas tenido, multiplícalo por mil y nisiquiera andarás cerca.Cuando estás enganchado tienes una única preocupación: PILLAR. Y cuando te desenganchas, de pronto tienes que preocuparte de un montón de otras mierdas:

-No tengo dinero: No puedo ponerme pedo.

-Tengo dinero: Bebo demasiado.

-No consigo una piva: No hecho un polvo.

-Tengo una piva: Demasiado agobio.

Tienes que preocuparte de las facturas, de la comida, de algún puto equipo de fútbol que nunca gana, de las relaciones personales y de todas las cosas que en realidad no te importan cuando estas auténtica y sinceramente enganchado al caballo.

El único inconveniente, o al menos el mayor inconveniente, es que tienes que aguantar a todo tipo de capullos diciéndote: ¡Jamás envenenaría mi organismo con esa mierda ¡Todo es puta química, no jodas! ¡Es desperdiciar tu vida, tio, emponzoñarte el cuerpo con esa mierda! ¡Las oportunidades que has tenido, hijo! ¡La has cagado tirándote a las vías con esa porquería!

De vez en cuando, incluso yo, he pronunciado las palabras mágicas: ¡Nunca más, tio, me quito de este rollo! ¡He terminado con esta mierda! ¡Esta vez lo haré bien, voy a llegar hasta el final! ¡Desengancharme para siempre!

Héctor

2008-03-16T15:07:00.000+01:00

Érase una vez un pueblo rodeado por inmensos campos en los que se cultivaban gran diversidad de comida, bravos ríos en los que la pesca siempre abundaba y un bosque en el cual las presas de los cazadores suponían un reto, y una delicia al paladar. Las gentes de esas tierras eran de muy corta estatura, y a pesar de la abundancia en la que podrían vivir, todos estaban delgados y hambrientos… Vivían atemorizados por el gigante que habitaba las colinas del norte. El Gigante se comía toda la comida de los enanos, para así no tener que comerse a sus hijos.
El Gigante era gordo, avaricioso y codicioso. Era malvado, ni tenía ni quería la amistad de los enanos. Se creía invencible por su gran cuerpo, por lo cual esclavizaba a los enanos que le procuraban comida y bebida.
El invierno se acercaba lentamente, e iba a ser un duro invierno, pues ya desde antes comenzó a escasear la comida, los campos dieron muy malos cereales, los peces no nadaban por el río y los animales habían huido ya del frío. Los más débiles de los enanos morían fatigados y por la falta de alimento, mientras que el Gigante se contentaba con la poca comida que había a su disposición. Una de las personas en morir fue la madre de Héctor, fatigada por una larga vida de trabajo y sumisión, y hambrienta. Héctor se entristeció profundamente y ansió justicia.
Por ello a la mañana siguiente, cuando el Gigante llegaba desde el norte, Héctor se quedo plantado frente a él con su honda. Para el Gigante era un día como cualquier otro, bajaría, aterrorizaría, cogería la comida y volvería hacia el norte, pero para Héctor era el día en que se haría justicia. Al acercarse el Gigante, Héctor con su honda lanzó con violencia una roca que impactó en la cabeza del Gigante, quien dañado y confuso por este hecho fuera de lo normal huyó despavorido hacia su guarida. Héctor sabía que una roca en su cabeza lo enfurecería, y la próxima vez que volviese lo haría enfadado, violento… Héctor empezaba a preguntarse si había hecho bien en enfrentarse al Gigante, pues volvería y tal vez se comiese a muchos de sus camaradas.
Las piernas empezaron al temblarle al oír como los pasos del Gigante se acercaban desde el norte, y sus furiosos gritos invadían todo el pueblo. Pero Héctor sabía que ya no había vuelta atrás, y preparó su honda. Vio al Gigante que se acercaba y que de repente, mirando en su dirección, se quedó momentáneamente petrificado, creyó descubrir temor en su mirada. Sin dilación, preparó su honda y lanzó furioso una roca, y en ese momento miles de rocas furiosas volaron desde detrás de Héctor, quien descubrió, alegre, que sus miles de camaradas se habían congregado a sus espaldas con sus ondas para resistir el segundo enviste del Gigante. Las rocas fueron golpeando la cabeza del Gigante, los enanos las lanzaban sin cesar, hasta que de pronto, el Gigante cayó al suelo provocando un temblor que destruyó muchas de las casas del pueblo.
Pero los enanos gritaron y cantaron de la alegría pues al fin el Gigante había muerto y ellos podrían vivir en paz, y vivir tranquilos. A partir de entonces comerían la comida que cultivaban sin tener que dársela a nadie. Junto al cadáver del Gigante los enanos festejaron esta victoria, otorgándole a Héctor el reconocimiento de héroe. Desangraron al Gigante para destilar su sangre, cocinaron su carne a la barbacoa y bailaron y cantaron y rieron durante todo el mes de Octubre para festejar su libertad.

METABLOG

2008-03-11T01:38:00.005+01:00

En el mundo cibernético en el que vivimos hoy en día, y particularme en ese mundillo denominado comunmente la "blogosfera", toda persona con acceso a internet tiene un estatus de autor/editor que ya lo hubiesen soñado para sí grandes autores de tiempos pasados. Pero hay una enorme diferencia, que lo cambia todo. Antes de la revolución industrial, que salpicó todos los ambitos economico sociales de la vida (incluida la literatura) se publicaban alrededor de 200 libros anuales. Para haceros una idea, un reconocido sitio que permite crear blogs, Xanga, a pasado en menos de 10 años de 100 blogs a 50.000.000, el 30% de los internautas consultan habitualmente algún blog, etc. El flujo de información es constante y desorbitado. Los hay de todo tipo, blogs políticos, empresariales, "bitácoras" (diario), literarios, de temática variada... Yo mismo tengo un blog, lo cual es una afirmación un tanto estúpida sabiendo que es en dicho blog el único lugar en el que podeis leer esta corta mas interesante reflexión. Hay blogs con un interes particular, como pueden ser los blogs que actualizan casi a diario la mayoría de los dirigentes políticos actuales, que permiten mayor acercamiento tanto a sus votantes, como a sus opositores. Hay otros blogs que publican sin ton ni son (este sin ir más lejos), que no tienen una temática definida, ni un formato, que pasan de prosa a verso, de cuento a artículo como el pestañear. Hay otros, como las bitácoras, que equivaldría a las novelas por partes publicadas en la prensa del 19 y principios del 20. La desventuras de un tal publicadas en la red a diario. Una finalidad muy particular, de dificil éxito aunque con lectores muy fieles. En cuanto tienen éxito ya forman parte de la bloguesía (la élite de los blogs). Contar una historia de a pie. Nada Hollywoodiense.
Y ahora bien... ¿porqué este éxito? Ya no eres nadie sin blog... ¿A qué se debe? Da igual que clase de blog sea, hay que tener uno. Da igual que lo que escribar merezca la pena leerlo, sea inteligente o simples letras puestas unas detrás de otras sin demasiada lógica.
Ahora yo podría defraudarles, y decirle que omitiré mi conclusión hasta otra ocasión como técnica para enganchar al lector a este blog... simplemente les dejaré un par de líneas para que puedan crear su propia conclusión, intuirla, imaginarla y tal vez plasmarla. Y a continuación la expondré.

¿Porqué un blog? Mi opinión es sencilla. Simplemente: para COMUNICAR. Se trata de un espacio de fácil utilización (ninguna necesidad de conocer ningún lenguaje de programación. Adiós al BASIC, al HTML...), un espacio no censurable, sobre todo por la naturaleza del medio, por su amplitud. Un espacio donde reina la libertad. Se pueden escribir locuras, bobadas, guarradas, o escritos filosóficos, poéticos... Una forma de exclamar ante el mundo "¡PIENSO, EXISTO, OPINO!" Simplemente un nuevo medio de comunicación, que, creo yo, de aquí a unos años va a ser la principal fuente de información de la que dispondrá el internauta medio.

En definitiva, un espacio en el que sentirnos hombres libres, capaces de opinar, sin ninguna clase de opresión, ya sean las armas o simplemente las miradas. Un sinónimo de LIBERTAD.

Para los que no estén muy enterados de todas las particularidades de la blogosfera, os explicaré el título del post. Los METABLOGS son blogs que se centran particularmente en el fenómeno del blogging, como en el caso de este post... ¿Acabará siendo este un PUNDIT BLOG? (Ojala algún día llegue a esos niveles...)

Vivir muriendo...

2008-03-07T10:47:00.003+01:00

Sentado en el sofá, con una cerveza en una mano y el perro tumbado a mi lado enciendo el televisor para ver las noticias.

Torturas, asesinatos, genocidios... ¡Cómo si nada! ¡No pasa nada! "Un supuesto etarra víctima de torturas en las dependencias de la Guardia Civil." "Otro atentado en Irak causa la muerte de 37 civiles." "Una nueva ofensiva israelí deja 10 muertos en Gaza." "Yuschenko supuestamente envenenado." etc. Ninguna novedad... tres telediarios al día en cada cadena. La presentadora no pestañea, ni frunce el ceño ni se despeina. Siempre la misma barbarie, nada original. Sólo más muerte. Somos seis mil millones... ¿Qué más darán unos menos?

Podemos remontar años atrás, o ir dejando fluir el tiempo observando las noticias... Algunas nos parecen ya cosa natural, ligada desde siempre al hombre y su sociedad casi. Violencia machista, hambrunas africanas, los crímenes de los immigrantes... Es ya natural en nuestra sociedad llegar a Diciembre y preguntar ¿cuántas mujeres han muerto este año?

¡¡Y genocidios!! El armenio, camboyano, guatemalteco, de ruanda, de La Tierra del Fuego, el Holocausto, las limpiezas étnicas Yugoslavas... Y todo ello en el úlimo siglo, ya con nombre científico (Genocidio de Genos que en griego significa familia o raza, y cidio que en latín significa muerte.) Hace algo más de 30.000 años los primeros Homo Sapiens Sapiens en llegar a europa fueron acabando poco a poco con sus primos lejanos, primeros habitantes humanos de europa, los Homo Sapiens Neanderthalis. Acabaron con ellos absolutamente, dejando sólo unos cuantos huesos en Atapuerca y alguno más desperdigado en otros lugares...

¿Y qué ha ocurrido entre lo que sucedió hace unos 30.000 años y el genocidio armenio? La lista es demasiado extensa...

Un reconocido sociólogo francés, Emilio Durkhaim, afirmó que por razones de confort y alimento, "toda sociedad necesita un contingente de muertos voluntarios." Y ya se sabe como funciona esto, si no son realmente voluntarios siempre encontrarán la forma de suicidarse por la espalda.

Y apago el televisor, harto de ver siempre las mismas noticias de muerte que me matan poco a poco cada vez que las oigo. Tal vez a la bella presentadora no le diga nada en su fuero interior, "sólo una palabras que he de leer", pero para mi, cada uno es una tragedia. Si guardásemos un minuto de silencio por todos los que se fueron de forma no natural no tendríamos suficientes minutos suficientes en nuestras vidas... ¿Somos realmente una sociedad avanzada? ¿Somos realmente los elegidos de Dios? Realmente... cualquier cosa que nos suceda a los Humanos será bien recibida por todo aquello que habite lejos de nosotros, expansión del universo o lluvia de asteroides o fiebres tifoideas o una gripe muy fuerte... poco importa. Al fin y al cabo... ¿Qué son 6.000 millones de seres humanos menos en la inmensidad del cosmos?

Haikus

2008-02-20T01:37:00.002+01:00

Estoy perezoso, así que me he decantado por escribir algunos seudo-haikus, que son sencillos (que no simples) y bellos, en vez de largas y pesadas poesías.

Que tranquilidad…
Te digo que te quiero
Que paz…

En el cielo una nube
En el campo una flor
Y tú en mi corazón

Bajo luna de Agosto
Vagué a tu lado
Por mi felicidad

Cada día
Sufro al ponerse al sol
Por recordarme a ti

Pasó el ayer
Pasó también el hoy
¿Cuándo pasarás tú?

Canta el gallo el amanecer
Estiras tus brazos en la cama
Quisiera entonces estar ahí

Caen las hojas
Lluvia otoñal
Al verte pasar

Canta el cuco
Canta la golondrina
¿Por qué no cantas tú?

Un brillo…
Una eternidad…
Son tus ojos

Me ciega la luz
Del sol que se levanta
Al verte pasear

No tengo nada
Pero contigo
Lo tengo todo

No es que anochezca
Es que para descansar
Bajas tu persiana

Es mi alma
El rocío de tu campo
Floreciente

El gallo al despertar
Me grita impaciente
¡Hoy la verás!

Bostezo cansado
Cierro los ojos
Al fin nos encontramos

Una luciérnaga
En tu cabello
Y las estrellas

Rocío en la mañana
Nieve en el invierno
Tú junto a mí

Miro la luna
Sonriente
Por si tú también la miras

Flores marchitas…
¿Cómo hacéis
Para renacer?

Que bello día
Sin duda merece
Una poesía

¿Viste el amanecer?
Yo no pude…
Por mirarte

Que bellas las estrellas
Que se reflejan
En los ojos con los que sueño

Son ñoñas, son dulces, frágiles y de una sencillez magistral, son haikus, ni ocavillas reales, ni décimas, ni sonetos ni odas ni pollas ni cipotes. Si os han gustado os invito a que escribais haikus, metodo de relajación Zen, si no, os invito a que os den.

2008-02-19T01:36:00.000+01:00

Dice el científico alemán Theo Venneman que "No caemos en la exageración si afirmamos que los europeos somos todos vascos."

Nada más que decir.

Cotidiano

2008-02-09T19:13:00.000+01:00

Lo que aquí acontece es un poema escrito una tarde de febrero bajo el sol, la brisa marina, las bellezas paseando ante nosotros en una ciudad de m... como Burdeos, mientas nuestra sangre se inundaba de cerveza y vino barato (eso sí, de Burdeos).

Me levanto de la cama
Dios que resaca
Por quitarme la pereza
Lo mejor, una cerveza

Bajo al bareto
Yo mierdas no me meto
Pero otra cerveza
Bien que sube a la cabeza

Un pintxo de tortilla
Que cojo a hurtadillas
Mi intención es pillar
Pero terminaré en el billar

Una rubia despanpanante
Entrando me agranda el glande
Meto la bola ocho
Apuntando a todo su ...
Que despilaforro de energía
Pues esto no termina en orgía

Que remedio, otra cerveza
Nada de licor de cereza...
Llegan Josu y Patxi
Y me traen un buen katxi

A todo esto, no hay retrete
Que tengo que echarme un pedete
Con el que llevo ya son dos
"Rubia!! Te la meto y te da tos!!"
...

Lo de siempre, casa y pajilla
No ha sido un buen día

Recuerda, un buen trago de cerveza
Hace de una fea una belleza
Pues la rubia despanpanante
No era más que un mutante

Los terroristas creadores de este aberrante poema han sido:
Comar Baranzano y Ausencio Gris.

Piden disculpas a aquellos que hayan tenido el valor de leer el poema.

Perdiendo amigos...

2008-01-29T00:31:00.000+01:00

El tiempo pasa… El espacio crece… Mucho nos separa… Más de lo que parece…
Ni el tiempo ni el espacio son excusa. No para que me olviden. No para olvidar. El mayor obstáculo para la comunicación no es la distancia física, es la “distancia moral”, distancia que no hace más que crecer entre yo y los míos. El mayor obstáculo para la comunicación es uno mismo. Y me gusta creer que son los demás… Pero tal vez sea yo… Seguro que soy yo. Comienzo un ciclo que ya no sé parar. Autodestrucción… Lágrimas eternas que humedecen mi sonrisa. ¿Mi sonrisa? Lo que antaño fue sonrisa. Unos se van. Otros llegan. ¿Merece la pena? Un sacrificio para un beneficio… ¿Merece la pena? Viejos amigos… Nuevos amigos… ¿Merece la pena?
Estrechando la mano, ¡cuánto tiempo! Nada de que hablar, nada que compartir, nada con que reír… Uno mismo. Yo mismo… Mi vieja amiga, siempre fiel, leal amante, ayúdame... No quiero tener que olvidar...

Lágrimas sobre rosas

2008-01-14T21:18:00.000+01:00

Me mojo al llover lágrimas
Y lloro al ver
Que eres un pétalo de rosa
En medio de mi jardín
Que tus largas espinas
Me impiden oler
El perfume que desprendes
Y que quiero sentir
El sol se ahoga
Bajo el horizonte
Y bajo lágrimas yo
Al querer ser feliz
Con esa rosa eterna
Con la luna en la noche
Y con la sangre de mis venas
Que eres tú para mí
Que duro es no poder amarte
Saber que al cogerte marchitarás
Pensar que te llevará el viento
Al más lejano confín
Porque pétalos de rosa
No hay dos igual
Y por eso lágrimas eternas
Que parecen nunca morir
Me mojan la mejilla
Pero tal vez un día
Pueda estar junto a ti.

Esperando ante tu portal...

2008-01-14T21:16:00.000+01:00

La niebla me envuelve
Con su fino frío manto protector
Avanzo tranquilo y sin volverme
Envuelto en mi propio sudor
Envalentonado y sin miedo
Ante mi destino sin perdón
Verte una vez más es lo que quiero
Que mis labios te quemen con ardor
Veo en la niebla mi malvado fin
Aquel al que me dirijo sin pavor
Y al triste portal me acerco sintiendome ruin
Portal que antaño enmarcó escenas de amor
Deposito ante mis pies mi triste alma
Y lloro esperando ver tu cuerpo seductor
Pero sé que eso no pasará esta noche calma
Pues llenaste tus venas de odio sin razón
Partiste para no volver jamás
Olvidando toda nuestra pasión…
Pero entiende que no te pueda olvidar
Te lo pido, hazme ese último favor…

Negación de corazón

2008-01-06T15:21:00.001+01:00

En los últimos meses me ha ocurrido en contadas pero numerosas ocasiones que se me ha negado lo que yo mas deseo. Tanto uno de mis mejores amigos desde la más tierna infancia hasta amigos igual de buenos pero más recientes.

Todos ellos me niegan mi vasquitud, mi posibilidad de pertenencia a mi pueblo, a mi nación, a mis compatriotas, por el hecho de que no hablo euskera. “¡Qué vas a ser vasco si ni hablas euskera! Aprende euskera y luego veremos…” Se me prohíbe ser lo que soy por el hecho coyuntural de no saber la lengua original de mi pueblo.

Esta gente que busca el monolingüismo a cualquier precio como los comunistas buscan las fábricas y los fascistas el miedo no se da cuenta de que es un error, un atentado contra lo que en realidad es Euskal Herria. Para ellos importa más la lengua, una lengua ancestral y preciosa, sí, pero ancestral, vieja, y maltratada por la historia, que las personas que podrían hablarla. Y no se dan cuenta que sin nadie que la hable, dejaría de existir su patria. Es un sueño muy romántico, sí, que el euskera sobreviva por los siglos de los siglos y esté a la altura del castellano, del inglés, del mandarín… y resulta bastante dictatorial obligar a la gente a hablar ese idioma argumentándoles que si no lo hablan, no serán lo que son.

Yo lo siento por la gente que está de acuerdo con mis amigos, ser vasco = hablar euskera. Yo lo siento mucho, pero me parece una soberana gilipollez. Opino que es fascismo lingüístico, ceguera histórica, estupidez mental. En Euskadi antaño todos hablábamos euskera, sí, es cierto, y vivíamos en un caserío, nuestro apellido era el nombre del caserío, cultivábamos nuestra tierra… Después llegó la década de los ochenta del siglo diecinueve, la “invasión maketa” que blasfemaba al hablar por no hacerlo en euskera, que trajeron la epidemia de la pereza, de la inhumanidad, mancharon nuestra sangre, abrieron nuestros montes donde latxas pastaban para extraer nuestras piedras, nuestros minerales y venderlos. Pero la Euskadi de hoy en día es un resultado de aquella invasión, de aquella revolución industrial… Euskal Herria, como todo lugar en el mundo, ha evolucionado (que es lo que no había hecho a lo largo de su historia). Evolución positiva en ciertos aspectos, negativa en otros. El euskera, poco a poco, tiende a desaparecer. Y es un dolor de pueblo perder algo que nos perteneció desde el Principio, y que se moldeó a nuestra forma de ser, y por ello mismo respeto a los que increpan mi vasquitud… Pero es un error. La evolución de nuestra patria nos ha llevado a perder su lengua. No hagáis que además pierda su gente, pierda vascos.

A esta gente lo único que parece emocionarles es el habla. Es cómo si fuesen vascos por hablar euskera, y que si no hablasen euskera perderían toda sensación. Yo lo siento mucho por todos ellos pero hay cosas que me emocionan más. Me emocionan más los paisajes que el habla. Me emociona más la gente que el habla. Me emocionan más los vascos, hablen lo que hablen. Y me considero vasco, incluso buen vasco. Pero ni los que dicen ser vascos auténticos por hablar euskera… que quieren que les diga… soberano auto-engaño. Aquí se produjo una fuerte revolución industrial que destruyó todo lo que era ser vasco “autentico”, y esta gente se ha aferrado a lo único “auténticamente vasco” que ellos cumplen, el idioma… Se auto-engañan, y nos increpan. Yo no me dejo convencer, pero seguro que hay otros vascos, buenos vascos que, como yo, no hablan euskera y al sentirse rechazados por otros vascos habrán decidido dejar de sentirse vasco. ¿Cómo sentirse algo que no te dejan ser otros que lo son?

Sueños...

2007-12-11T02:40:00.000+01:00

Según pasa el tiempo voy cumpliendo sueños. En algunos casos son viejos sueños de infancia… en otros son sueños mas recientes. Y según voy haciendo realidad esos sueños me voy dando mas cuenta de lo caduca que es la vida, de lo efímera que resulta la alegría.
Mi primer sueño cumplido es el de la independencia, con todo lo que ello implica - como fumarse un cigarrillo en el sofá, bebiendo una cerveza y viendo una película de Scorsese – e incluyendo también todo aquello en lo que no se piensa cuando se es joven, pero que se supone antes de llegar a la independencia – los gastos, mantenimiento… - Aún así fue uno de mis primeros sueños cumplidos… Y no por ello me sentí mucho más feliz.
Otro de mis sueños que arrastraba desde mis jóvenes once o doce años era el de hacerme una cresta mohicana, como la de Robert De Niro en la última escena de Taxi Driver… Aquella película me marcó, tal vez por la temprana edad en la que la vi… Y ahora que la tengo, a pesar de disfrutar cada vez que paso por delante del espejo, no me siento más sexy, ni atractivo, ni macarra, ni interesante… ni más feliz conmigo mismo. Otro sueño cumplido que no ha mejorado en nada mi vida.
Otro de mis sueños desde que me afeito era el de durante un sábado de fiesta ir a un club “de adultos”, no a pagar por disfrutar de servicios específicos, simplemente a beber algo disfrutando de un bonito espectáculo. Y mientras lo hice me divertí mucho. Fue una experiencia divertida (supongo que sobre todo por ser la primera), pero tampoco me siento más realizado que antes de acudir a aquel local.
Otro más de mis sueños era hacer algo medianamente revolucionario. Como toda o gran parte de mi generación nací con el icono siempre presente del Comandante, del Doctor Guevara, del Che, y bajo las influencias de mayo del 68, aquella gran revuelta estudiantil… Bloqueé mi universidad, participé activamente en algunas de las jornadas de protesta e incluso llegué a dar un breve mitin ante cientos de estudiantes. Todo eso no me ha hecho más feliz de lo que era pese al regocijo que sentí al oír todos los aplausos…
Mis viejos y sencillos sueños se van materializando mientras otros nuevos aparecen… Pero una vez realizados no cambian mi vida, ni me hacen madurar, ni afrontar los problemas de diferente manera, ni al despertar mi sonrisa es mas amplia que antaño… Y haciendo cuentas, los sueños realizados aquí nombrados y los que no he nombrado son muchos sueños para una simple persona… y… y me doy cuenta de que son caducos… son efímeros como los copos de nieve que caen, cubren un terreno de un fino manto blanco durante un tiempo, y al cabo de un periodo se esfuman… Ninguna sonrisa es eterna… Ninguna lágrima cae sin cesar… Así, creo yo, que son los sueños, aparecen y desaparecen… aparecen y desaparecen… Así, creo yo, que es la vida… Caduca como las hojas del cerezo en primavera: perfectas mientras caen de la rama muriendo…

Aupa Athletic

2007-12-09T15:28:00.000+01:00

Mi abuelo le contaba con pesar a mi padre que él conoció un Athletic campeón de joven, con Zarra, Panizo, Gainza, Iriondo, más tarde el Txopo… época en la que no ganar un título era una catástrofe.
Mi padre me contaba con pesar que él “al menos” vio una final de UEFA con victoria en la vuelta y un doblete de liga y copa espectacular. Vio bajar la gabarra por la ría con gran emoción.
Yo le contaré en el futuro a mi hijo con pesar que al menos vi un subcampeonato de liga el año del centenario, alguna semifinal de copa y algunos partidos de UEFA. Y que vi al Athletic jugar en la catedral.
Mi hijo ¿qué le contará con pesar a mi nieto? Espero que no: “al menos vi al Athletic jugar en primera división.” Espero que tenga grandes logros que narrar con emoción en sus ojos y pasión en sus palabras, aunque no haya Zarras… Aunque la catedral haya desaparecido…

Los tiempos cambian y las situaciones evolucionan. Pero el Athletic, cambie lo que cambie su futuro y sus circunstancias, siempre será un gran club escudo de una sociedad a la que defiende y representa.
Aupa Athletic! Beti zurekin!

Oda a la "Campa del Burro"

2007-11-06T17:03:00.000+01:00

Pastaba el burro
Pastaba tranquilo
En su campa, su mundo
Feliz consigo
En la campa del burro
Sonrisa de mi hijo

Vino un día aquel delgaducho
Narigudo y oportuno
Y en tan sólo un segundo
Se llevó al asno caballuno
Mi hijo… ¡que disgusto!
¿Y su campa, y su mundo?
¿Y la campa del burro?
Calla hijo calla
Y odia al canalla
Que destroza tu casa

Sin demasiado tacto
Aquel malvado
Desterró entre llantos
Al pobre asno
Que año tras año
En su campa había pastado
Y su pobre amo
De rodillas en el barro
Rezaba como un santo
¡Salven a mi asno!

Pero no había salvación
En ese verde
Una gran urbanización
Rápido aparece
Y deja desolación
Haya donde crece

Aquel burro
Del pueblo el orgullo
Aquel animalucho
Tan blancuzco
Descansaría en sepulcro
Pues ya era difunto
¿Y su rebuzno?
Nunca más en este mundo…

El dueño moribundo
Ya sin su burro
Tras sufrir aquel abuso
Tan abstruso tan abstruso
Se emborrachó de orujo
Y marchó prematuro
Hoy su terreno ancho
Donde rebuznaba el asno
Es hormigón inhumano, falso
Chalets con piscina de azul claro

La campa marchó
La campa del burro
La ciudad llegó
A mi pueblo caduco
La ciudad destruyó
De mi pueblo el gusto

“Hijo mío, busquemos otro pueblo donde vivir con otro asno, y tal vez un cochino, y gallinas… que entre asnos y autos, yo me quedo con los asnos, pues pese a ser feúchos, son siempre un orgullo.”
“Trabajemos las tierras en las que vivamos, cultivamos nuestro alimento con el sudor de nuestra frente. Bañémonos en la playa como siempre lo hicimos, sin necesidad de tranquilas piscinas que roban su terreno a bestias indefensas.”

Sueños...

2007-09-29T00:12:00.001+02:00

Persigue tus sueños... aún a costa de tu vida, pues no hay existencia digna sin meta alguna que alcanzar. No se trata de correr por correr, se trata de correr para llegar. Si tropiezas en el camino te sabrás situar, y podrás acabar... Pero corriendo por correr, caerás, y al levantar no sabrás dónde ir, ni cómo vivir... Correras deseando morir...

Persigue tus sueños, aunque parezcan inalcanzables. La única característica de lo imposible es la mayor entrega que has de empeñar para realizarlo... No dejeis pues caed vuestros sueños... Perseguidlos y disfrutadlos si los alcanzais.

Disfruta de tus sueños... aunque sea un sueño por soñar.

Qué duro es...

2007-09-29T00:00:00.000+02:00

Qué duro es no parar
No saber cómo acabar...
Dificil es encontrar
Algo en la vida que hacer...
Qué duro es, al fin
Verse solo, llorar...
Es dificil reconocer
Que no hay nadie más,
Y que como estás ahí
Es como te recordarán.
Qué duro es vivir,
Saber que has de sufrir...
Qué duro es saber
Que no podrás dormir
Mientras los demás
Andan riéndo por ahí
Mientras te pudres en la soledad...
Incapaz de gritar:
¡¡No os quiero perder!!
¡¡No os puedo olvidar!!
Me quisiera abrazar
A cualquiera, amigo o sin más...
Qué duro es ver
Que mis sollozos al escapar
Se pierden en la inmensidad...
Quisiera a alguien tener
Para sucumbir,
Cerrar los ojos por fin
Y poder descansar...
Qué dura es la soledad,
Tanto como lo es el vivir.
Me miro en el espejo, incapaz
De diferenciar en mi rostro la felicidad
Que un día, lo sé, sentí,
Y recuerdo que es duro no parar...
No parar de llorar.
Lloros sin fín
Que me impiden ver
Lo que un día yo fui...
Qué duro es mirar
Por la ventana, a través
Y no ver estrellas, ni el astro lunar
Ver sólo tristeza reflejada en la oscuridad...
Qué duro es vivir
Deseando fugazmente morir
Qué duro es...

Los bellos también cagan

2007-08-30T20:00:00.000+02:00

Es este mundo en el que vivimos uno en el que hay, básicamente, dos grupos diferentes de personas. Las personas no se diferencian por ser altas o bajas, gordas o delgadas, negras o blancas. La humanidad se diferencia en dos, la mitad (la menos de la mitad mejor dicho) guapa, y el resto, los feos (los normales).

La belleza facial que caracteriza el aspecto físico de la gente denominada “guapa” les hace sentir un cierto nivel de elitismo social, o dicho de otra forma: los feos somos repugnantes.

Y voy a llevar a cabo ahora una... ¿reflexión? ¿asociación de ideas? Sea lo que sea, será curioso.

Es cierto que los feos somos repugnantes. Casi tan repugnantes (o quien sabe, tal vez mas) como un excremento, una hez viscosa envuelta en moscas, viscosa y jugosa... Pero a pesar de eso, nosotros feos seguimos felices. ¿Y saben porqué? Porque los guapos también defecan. Así es... los guapos cagan, y sus caquitas no huelen a canela, ni son mini-mojones... Nada de eso. Serán guapos, de caras esculpidas por ángeles, sonrisas electrizantes, ojos profundos, labios carnosos... Pero sus anos expulsan mierda como los demás, grandes mojones que huelen a infierno. Las moscas no hacen la diferencia señores, una mierda es una mierda, y sea cual sea su origen, siempre será una mierda. La única diferencia visibles es que unos se rebañarán el ano con el último número de la revista Variety en la que (¡Oh Dios mío!) no se les nombraba en los cien más bellos del planeta, y los demás el ano lo tratamos con tiras de papel cualquiera. Brad Pitt, Angelina Jolie, Scarlet Johanson, Leonardo DiCaprio, Jude Law, Paris Hilton, el Primo de Zumosol o Don Limpio (bueno este último tal vez no), todos cagan, defecan. Se sientan en el retrete, fruncen el ceño, se ponen rojos, dilatan el esfínter con saña, empujan y justo cuando creen que los ojos que se les salen de las órbitas, sólo entonces, un gran pedo al que sigue una avalancha putrefacta, la mayor de las inmundicias, y ellos tanto como nosotros, entonces gozan de la vida, y disfrutan. Porque el paraíso terrenal Dios lo creo sobre un retrete.

¡¡FEOS DEL MUNDO!!¡No odiéis vuestro físico! ¡¡¡Cada vez que un(a) ti@ buen@ os desprecie por vuestra cara poco agraciada, simplemente, imaginarosl@ cagando!!!

La libertad es tijutón

2007-06-09T11:18:00.000+02:00

Estoy aquí, sentado en mi pupitre, en un aula en la que no quiero estar. Frente a mí la profesora se pasea de izquierda a derecha, hablándonos sobre la libertad, definiéndonosla. “Es un ejercicio totalmente racional de nuestra voluntad” dice. “Muy romántico” pienso yo, “pero aquí sigo, sentado contra mi voluntad.” El sol ilumina el aula y la brisa marina que entra por la ventana la aclimata. Me desconcentra. Y pienso sobre la libertad. No en lo que nos explica la profesora, que habla ahora de anti-determinismo formal, y pienso, y me doy cuenta de que hoy soy un poco más libre que ayer, ya que soy más consciente de que no lo soy.
No somos libres, nadie lo es, nadie lo ha sido jamás. En cambio todos creen saber lo que es palabra significa, representa… Libertad… bonita palabra, tan romántica como soledad, y más. ¿Pero cómo voy a entender yo lo que es la libertad? Tal vez recordando experiencias vitales. ¿Fui libre aquel sábado en que mi madre me dijo “vuelve cuando quieras”? ¿Fui libre cuando pude escoger que cama compraría para mi habitación? ¿Fui libre cuando en clase de filosofía me dije que no iba a escuchar a la profesora y que escribiría algo sobre la libertad? Sé que en ningún caso lo fui. Aquél sábado no volví a una hora predeterminada, es cierto, pero no volví tampoco cuando quise: volví cuando mis amigos se fueron, cuando acabó el servicio nocturno del metro, cuando me quedé sin dinero… ¿Y cuando escogí mi cama? ¡¡Si hubiese sido realmente libre hubiese escogido no dormir jamás!! ¿Y cuando decidí escribir este texto, esta palabra, decir esto o aquello? ¿Por qué tengo que escribir fiesta, y no puedo escribir tijutón refiriéndome a lo mismo?
Tijutón es mi palabra, yo la he inventado y significa lo que yo quiera / necesite que signifique.
Me he dado cuenta de que la libertad es en realidad tijutón. (¡Demonios! Esto sí que es un escrito sobre la libertad.) Os doy queridos leyentes, seáis muchos o pocos, os doy el permiso de usar mi palabra, tijutón, y de darle el significado que queráis / necesitéis en cualquier frase. Pensad ahora mismo en un primer significado para esa palabra, vuestro primer tijutón. Ahora que tijutón también es vuestra palabra y ahora que significa lo que queráis que signifique, lo único que yo podré aportaros sobre la libertad es la definición siguiente: la libertad es tijutón.
¡¡Qué nadie os imponga ninguna definición!! ¡¡Sed hombres y sed libres!!
Y aquí sigo, en el aula, en mi pupitre. La profesora se para y dice “Bien chicos, comprobaré si habéis entendido el concepto, ¿Qué es para vosotros la libertad?” ¡¡Tijutón!! Grito yo. Todos ríen, enfadando así a la profesora que me echa de clase. Salgo. Ya estoy fuera del aula, donde siempre quise estar.

La madre de la humanidad

2007-05-17T13:44:00.000+02:00

El astro rey se alzaba majestuoso por entre los montes que se dejaban ver a través de la rendija entre cada cortina, tiñendo así de rojo, naranja y amarillo las pocas nubes colindantes en el horizonte, e iluminando tenuemente la habitación en la que descansaba Edurne. Pero la luz solar, esa que daba vida a todo ser del planeta calentándolo, arrebataba a Edurne de sus sueños, siendo consciente poco a poco de que era de día, por la mañana, y que tendría que despedirse de la confortabilidad de su cama, y del tranquilo recogimiento de su habitación para salir al mundo de verdad, y enfrentarse cara a cara con su maldad, y su crueldad, tratando no sucumbir.
Aquel bello día de junio iba a ir a comer con sus amigos a una cervecera de un pueblo cercano a la Villa en que vivía, Bilbao, para festejar el fin de los exámenes y la nueva vida que comenzaría. Pero al despertarse y quedare sentada sobre la cama, despejándose, observó el reloj que había sobre una balda, cerca de su cama. Era aún demasiado pronto, pero el sueño había desaparecido. La idea de una mañana inactiva la carcomía por dentro, y por ello decidió cambiarse y dar un apaciguante paseo por las calles de la ciudad.
Una canción de “Nouvelle Vague” sonaba en su aparato reproductor de música cuando se dirigió al museo Guggenheim, hogar del Puppy, el perro floral, inmóvil siempre frente a él. Bajó tranquilamente las largas escaleras, y cuando llegó abajo giró a la izquierda cuando se fijó en tres chicos que había tirados en un parquecito. Estaban tirados en el suelo, rodeados de botellas llenas y vacías, colillas… El mobiliario cercano a ellos estaba destrozado (bancos, columpios…) y uno de ellos dormía en un charco de vómito, posiblemente suyo. Daban pena, y Edurne asqueada por la visión de la decadencia humana actual siguió su camino cuando vio que un cuarto chaval, aunque este algo más mayor, estaba tendido sobre la barandilla que daba a la ría, vomitando en ella. La joven caminante siguió su camino entristecida sin saber bien porqué. Ver la humanidad en estado puro, durmiendo sobre su propio vomito la entristecía terriblemente. Llegó hasta el palacio Euskalduna y entonces dio media vuelta para volver a su casa por la Gran Vía. La dorada estatua del sagrado corazón estaba ya rodeada por cientos de vehículos que giraban a su alrededor sin ser siquiera conscientes de su presencia. Siguió su camino, pasando bingos, restaurantes, tiendas de lujo y establecimientos de comida rápida cuando un anciano, tumbado en un banco sobre una bolsa de basura se enderezó a su paso, y le pidió un cigarrillo o unas monedillas.
Edurne se acercó observando a aquel hombre. Su largo pelo y su frondosa barba dejaban entrever unos tristes ojos azules. Sus tristes harapos olían a distancia. Edurne pensaba qué podría haberle pasado a aquel hombre para acabar en aquel estado, y dejó sobre las sucias manos del hombre las pocas monedas que llevaba encima.
- Muchísimas gracias señorita –susurró el mendigo – ¿No tendrá también un cigarrillo verdad?
- No –respondió tristemente Edurne –lo siento mucho, no fumo.
- No se preocupe –respondió sincero el hombre –es usted muy amable.
Y Edurne siguió su camino de nuevo asqueada no por la humanidad, sino por la sociedad que maltrataba a tantos hombres, hombres que tal vez ni siquiera se lo mereciesen, hombres que tal vez hubiesen tenido simplemente mala suerte. Edurne se entristecía por todo el mundo, como si sintiese en su interior todo su dolor.
Volvió a su casa, y miró el reloj. Un buen rato había pasado desde que se había despertado. Se desnudó y se metió a la ducha, sin poder dejar de pensar en aquel pobre anciano pobre, ni el los cuatro jóvenes etílicos. Salió de la ducha tras haber hecho todo aquello que hace toda mujer tras lavarse (alisarse el pelo, depilarse, pintarse las uñas, etc.) fue a su habitación y abrió el armario del cual sacó unos vaqueros y una camiseta. Una vez ya vestida y preparada, con todo lo necesario ya en el bolso, salió a la calle.

Y abrieron la puerta de la cervecera de Laukiniz entrando todos uno tras otros. Gorka Canalls sujetó la puerta, y Edurne pasó la primera preguntando al camarero cual era su mesa, reservada a nombre de Aritzaga, Txomin Ispizua fue el siguiente en pasar. Pasó después Gorka tras haber cogido Arkaitz Aritzaga, quien hizo la reserva, la puerta para sujetarla. Pasaron entonces Gartzen Uronabarrenetxea, Eguzkine Mendataurigoitia y Eguene Gabikagojeaskoa.
Se sentaron todos los amigos alrededor de una mesa hecha con Madera de roble en la que abundante comida sobresalía de los platos, y mesa en la que el txakoli y vino corrían como agua por el Nervión.
Todos comieron, y bebieron, y rieron. Todos habían hecho ya los exámenes y su nueva vida comenzaría al acabar el verano. Universitarios ya, tras dieciocho años de vida, y diez o más de amistad. “Qué rápido pasa el tiempo” pensaba Edurne mientras Gorka le servía más txakoli. Pero en la mesa, junto a Edurne, Gartzen callaba. Comía poco y bebía mucho. Y entre vaso y vaso de vino se encendía un cigarrillo, que fumaba compulsivamente. Edurne lo observaba silenciosa. Gorka, Txomin y Arkaitz ya estaban cantando el Eusko Gudariak y el Ikusi Mendizaleak mientras Eguzkine y Eguene les aplaudían riendo. Edurne se acercó a Gartzen suavemente.
- ¿Qué te pasa? –preguntó.
Gartzen giró la cabeza, y miró a Edurne con ojos enrojecidos. Apagó violentamente el cigarrillo en el cenicero que tenía junto a él, y que estaba a rebosar, y salió a fuera. Edurne lo siguió. Gartzen se había parado a mirar los montes, el cielo, el colorido horizonte. Edurne se puso a su lado.
- Dime –repitió – ¿Qué te pasa?
- No… –comenzó Gartzen –no me han aceptado en mi Universidad.
- Lo siento mucho –sentenció Edurne.
Tras lo cual Edurne abrazó a Gartzen, reconfortándole entre sus brazos. Gartzen sufría, lloraba sin parar ante la perspectiva de un futuro incierto, y Edurne ahí estaba para ayudarlo.
- No te preocupes Gartzen –le dijo –eres un chico muy listo y avispado, ya verás como al final algo encontrarás, y te irá muy bien. Ya lo verás.
- Eso espero –respondió tristemente él –gracias Edurne, gracias por estar aquí conmigo.
Edurne se sintió mejor reconfortando a un amigo, pero mejor aún se sintió el amigo siendo reconfortado por Edurne. Volvieron los dos juntos a la mesa, donde sus amigos seguían bebiendo y riendo, sin haberse dado cuenta de que durante unos minutos los dos amigos se habían ausentado. Siguieron todos bebiendo y riendo, hasta que, alzando la copa, Edurne habló.
“Amigos, camaradas, lagunak, os propongo un brindis. Un brindis por nuestro futuro que será, lo sé, maravilloso” dijo guiñando un ojo a Gartzen. “Y propongo un brindis por nuestra amistad. Sea como sea nuestra futura vida, seguiremos unos al lado de los otros.”
Todos brindaron afirmando que Edurne llevaba razón. Gartzen levantó esta vez su copa, y dijo “Yo propongo un brindis por Edurne. La mejor de entre nosotros.” Y todos se levantaron alzando sus vasos y mirando a una enrojecida Edurne. “¡Eres la mejor Edurne!” “Gora Edurne!”
El tiempo pasó rápido como pasa siempre cuando la felicidad efímera invade nuestros corazones. Gartzen primero, y luego Gorka, Txomin, Arkaitz, Egukine y Eguene reconocieron que sin Edurne no eran nada. Era Edurne la luz que guiaba sus vidas, el cemento que los mantenía unidos. Edurne era lo más importante para todos ellos. Era la más valiente de entre ellos, la más inteligente sin duda, y también la más sensible. “¡Eres nuestra bendición Edurne!” Ella era la bendición de todos sus amigos, y era la bendición de toda la humanidad. Humanidad que si estuviese compuesta única y exclusivamente por Edurnes sería… tan perfecta como ella. Edurne era perfección a todos los niveles. Entrada la noche, bajo la tenue luz de las miles de centelleantes estrellas que alumbran el cielo nocturno los amigos caminaban por el prado, riendo, cantando, gritando… Edurne entre todos ellos. Edurne callada, sonriente. Edurne feliz sabiendo que lo era. Antes de dormirse todos bajo un roble, dijo Arkaitz “Edurne… eres la madre de la humanidad. Dios te bendiga.” Tras lo que calló dormido, con todos los demás. Edurne miró al cielo. La madre de la humanidad… La mujer más feliz del mundo. La que hacía más feliz al mundo. La mujer que el mundo necesitaba para salvarse… Esa era Edurne.

Un cuento recuerdo haberte prometido a ti también, Edurne, nuestra Edurne, la Edurne de toda la humanidad, la más grandes y la mejor de entre todas las que pueda haber. Quiero dejarte claro que, bueno, eres ante todo la Edurne de todos los vascos (Gora!) jaja. Y decirte que tu inteligencia nos guiará a la independencia (Gora!) jaja. Bueno Edurne, pues eso. Espero que te sientas indentificada con este cuento que he tratado de escribir lo más rápidamente posible y con la mejor calidad posible. Creo que he obtenido un término medio bastante decente. Y los más importante, espero que te guste. Gora Euskadi! Gora Edurne!

Athletic, Amigos y Kalimotxo

2007-05-08T13:25:00.000+02:00

Era sábado. Un sábado como cualquier otro tras una dura semana en el instituto, el instituto que tanto los oprimía, como los estados francés y español lo hacía con el pueblo vasco, pueblo milenario silenciado por el puño. Habían quedado los amigos como siempre lo hacían en una céntrica plaza de la gran ciudad de Bilbao, ciudad como ninguna. Más tarde irían hacia el casco viejo de la ciudad, la zona de bares de tan solemne ciudad.

Gorka Canalls y Txomin Ispizua quedaban siempre, sábado tras sábado, con una única idea en mente, ahogar sus penas en katxis de kalimotxo, la bebida vasca por excelencia, o en katxis de cerveza, la bebida del hombre, pasárselo bien juntos, entre amigos, y olvidarse de todo aquello que podía atormentarles de lunes a viernes, el Athletic que arrastraba su glorioso pasado por las posiciones de la vergüenza de la clasificación, las chicas que perturbaban no tanto su corazón como el de sus amigos, y los exámenes que tendrían que pasar al final de año para demostrar todo lo aprendido en secundaria y demostrarse dignos de ser universitarios, ahogando sus penas en el querido líquido, mezcolanza de vino barato y de mala calidad con Coca-Cola.

Eran muchos amigos, pero Gorka y Txomin eran los únicos que tenían aquel plan. Los demás amigos del grupo sólo se preocupaban por una cosa, echarse novia cuando no tenían ya una, y mantenerla cuando la tenían. Eso les impedía estar realmente con sus amigos y provocaba la desaparición de alguno de ellos durante largas etapas del año. Y a pesar de ello Gorka y Txomin seguían considerándolos amigos.

Pero había en aquel grupo de amigos un tercer grupo, compuesto por una única y vasca persona, ese era Arkaitz Aritzaga. Era, en parte, como Gorka y Txomin… Salvo madres y hermanas, ninguna otra moza en su vida, y salvo el Athletic ninguna otra afición. Solo que Arkaitz, pese a ser buen bebedor como cualquier vasco lo es, no lo hacía habitualmente, tan solo en ocasiones especiales.

Txomin y Gorka un sábado de desesperación crónica como lo eran casi todos empezaron a beber, beber kalimotxo intercalándolo con cerveza. La mala uva del vino barato que bebían les aliviaba la tensión que tenían acumulada en los hombros. Eran un gran grupo de amigos, pero salían de fiesta solos. Nadie más. Aunque fuesen veinte amigos la fiesta sábado tras sábado eran ellos dos. Y estaban aburridos de estar solos en su vasca afición a las dos bebidas.

- Llamemos a Arkaitz –propuso Txomin.
- ¿Para qué? –respondió Gorka –hoy no es San Juanada ni ningún día especial. No se emborrachará con nosotros.
- Habrá… –continuó Txomin –que intentarlo al menos. Porqué no sé tú, pero yo estoy ya muy hasta lo huevos de que acabemos siempre tú y yo solos.

Gorka afirmó con la cabeza. Unos minutos más tarde de haber realizado la llamada apareció en aquella inmunda tasca Arkaitz. Tras los saludos correspondientes se sentó al lado de sus amigos. La tasca era realmente inmunda, el suelo lleno de serrín para tapar las vomitonas de los clientes, las mesas de madera de roble llenas de pintadas, olor a orina mezclado con txakolí y pacharán…

- ¿No bebes? –preguntó Gorka.
- No, no hasta después de los exámenes –respondió Arkaitz.
- Venga tío –pidió Txomin –no nos hagas el feo… que además por una borrachera no pasará nada.

Y siguieron la discusión durante aproximadamente una hora. Al finalizar la discusión, Arkaitz vio la luz que Txomin y Gorka le habían estado señalando. Se dio cuenta de que exámenes y Athletic aparte, lo más importante en vida eran los amigos. Y qué mejor manera de ser amigo de sus amigos que kalimotxeando con ellos. Era la forma que tenían de reafirmar su vasquitud, de demostrarse amistad, de pasárselo bien. Arkaitz se dio cuenta de algo: hoy borrachera, mañana estudiar, pasado examinarse, y de vuelta a la poción mágica. La vida está para vivirla… ¿Y cómo mejor vivir la vida que acompañado de sus dos camaradas y del líquido divino?

Sábado tras sábado, Txomin, Gorka y Arkaitz bebían y bebían, y se reían y no se separaban. Pero llegó un momento en que hubieron de convencer al resto de sus amigos. Tuvieron que enseñarles la luz.

Al final, el grupo de amigos que quedaba todos los sábados en una céntrica plaza de la Muy Ilustre e Invicta Villa de Bilbao para diasporarse después siguió el camino que abrieron Gorka y Txomin. Descubrieron por su filosofía la verdad de la vida. Athletic, amigos y Kalimotxo. Nada más para ser felices. Y para descansar, cervezas.

Arkaitz Aritzaga se pasó al bando de Txomin y Gorka. Los sábados acaban juntos todas las fiestas, sonrojados por la mala uva y riendo por el alcohol. Ello no le impedía estudiar domingo (y si un domingo no estudiaba era por animar a la insignia de la ciudad, el Athletic, nuestro Athletic) ni entre semana después de las clases.

Arkaitz se convirtió en el hombre más feliz del mundo, más vasco que al principio. Aprobó todos los exámenes con muy buena nota hizó lo que le apeteció en el futuro, sin olvidarse, por supuesto del Athletic, de los amigos ni del Kalimotxo.

Para Peio, vasco en potencia, kalimotxero excepcional, amigo increíble. No te tomes la vida tan en serio. Kalimotxea con nosotros, estudia después, anima al Athletic y las mozas al infierno con ellas. Descubre nuestra filosofía de vida, la de tus amigos A y B, o J y T si lo prefieres, o incluso X e Y. Tú ya sabes quienes somos. Vive con nosotros la Kalimotxing Philosophy. Bebe y ríe con nosotros, y Aupa Athletic!

P.D: este era el cuento que te prometí. Ya sé que su calidad no es Unamunista, ni Cerventina, ni siquiera Atxaguina, para aquí tu camarada hace lo que puede. De todas formas un cuento para ti te prometí, y lo prometido es deuda.

Amigo

2007-04-07T13:40:00.000+02:00

La despedida ha llegado

E irremediablemente

Mirándonos dulcemente

Nos hemos separado.

Tú, a quien llamaba amigo

Con el paso del tiempo

Que pasa suave y lento

Mucho me has aprendido.

Ahora lloro sobre el pasado

¡Cruel inmensidad!

No provoques mi soledad

Y devuélveme la felicidad

Que vilmente me has arrebatado.

¡Oh! Destino malvado

Por tu culpa lágrimas derramadas

Recordando épocas amadas

Por las que nunca había llorado.

Eran lágrimas que escondía

Pues tú, amigo, demasiado

Siempre me has dado

Hasta este triste día.

Te veo caminar

Caminar allá sin mí

Te alejas de aquí

Y te grito: ¡No me olvides jamás!

Es cierto, el tiempo pasa, es la unidad básica de medida de nuestra existencia. Por el tiempo, por su paso, las cosas son lo que son. Es el tiempo la justicia del mundo, pues pone todo en su sitio. ¿Todo? Es el tiempo que todo lo cambia, incluso lo bueno, lo único que instaura el equilibrio en el caos cósmico.

Parece ser que nuestra amistad se interponía en ese equilibrio idílico. Pour toi, Clément, un tiers du trio de la bière.

Inspiración

2007-02-28T17:27:00.001+01:00

El mes de mayor inspiración
Lo he pasado a vivir
Y no a escribir
Pese a ser mi vocación

Componía versos de noche
Versos que no se leyeron
Rimas que fueron
De imaginación un derroche

Siempre en el mundo
Las grandes ideas
O vienen con correas
O parecen un vagabundo

Pero el mundo es así
Las ideas se esfuman
Como el humo en la bruma
Y olvidadas morir

Porque el tiempo pasa

2007-02-28T17:12:00.000+01:00

Por que el tiempo pasa
La vida es lo que es
El mundo cambia
Y la gente a gritar

Porque el tiempo pasa
El dolor es lo que es
Duele y duele
Y duele siempre más

Porque el tiempo pasa
El amor es lo que es
Una ilusoria mentira
Que acaba sin empezar

Porque el tiempo pasa
El odio es lo que es
Algo horrible
Terriblemente natural

Amor

2007-02-28T17:09:00.000+01:00

Un día te vi
Sola y a oscuras
Te quise conocer
Y me hiciste feliz

A amar se aprende con el tiempo
Y pasó tiempo bajo la luna
Te empecé a comprender
Y supe que jamás habría lamentos

Volvimos a quedar
Apareciste con tus plumas
Y dijiste: “te voy a querer”
Entonces te empecé a amar

Estando solo te olía
¿Había sentido algo así? Nunca
En la oscuridad te podía ver
Era cierto, te quería

Nunca te dejaría de amar
Aunque te mantuvieses oculta
Pues tus labios de miel
Me daban la felicidad

¿Sabes? Te quiero
Y necesito tu ayuda
Para poder crecer
Pues sin ti muero.

Mar, a Estefy Jurado, y a Txopo, fiel amigo

2007-02-26T16:14:00.000+01:00

El Mar, fiel amigo

La Mar, leal amante

Siempre eterno, eterna y cambiante,

Ahogada de penas de paseantes y poetas,

Entre el origen y el destino,

Entre la tierra y el firmamento,

Ora en calma, ora bravío,

No conoces la noche ni el día,

Ya triste, ya contento,

Fuente de vida que matamos por dentro,

Mar Muerto y Rojo de sangre,

Cuna de jovenes, tumba de viejos,

Mar que, para alcanzar sus metas,

Pisan y ensucian traficantes y viajeros,

El Mar, fiel amigo

La Mar, leal amante

Pablo Fernández, mítico para algunos, mi fiel amigo tan leal como mi can, tiene de vez en cuando momentos de particular inspiración provocados por la influencia MEGA-FRIKI de grupos musicales tales como "War-Cry" o "Tierra Santa" y también por la acción de las hormonas que corretean por su organismo como Patxi por el batxoki.

A este curioso personaje, Mítico llamémoslo a partir de hoy, lo considero un artista puntero en la nueva ola artística que se avecina en los albores del siglo veinti uno, arte que denominaré "arte del frikismo" que cuenta entre sus filas con artistas como Quentin Tarantino, Frank Miller, Tim Burton, y hoy, Pablo Fernández, pese a que este poema se salga un poco de los canones del "freakismo". Por esa razón, Pablo, dedico una valiosa memiora de mi blog para ti, porque te lo mereces, porque te quiero, y porque mi can se hace mayor, pronto morirá, y alguien tendrá que remplazarlo.

Mítico quiere dedicar este poema a Estefy Jurado, mujer que como tal, es diabólica con lo hombre, aún sin quererlo. Y mujer que, como tal, daña a los hombres, incluso a los mas fuertes. Y a Pablo le ha dañado de esa forma (mas aún sabiendo que no es de los mas fuertes).

También quiere dedicar este poema a Ausencio Gris, a Txopo, a "Eh, tú", a "Ese hijo puta de ahí", a mi. Pablo, te quiero, y te agradezco que no me olvides nunca, ni siquiera bajo los efectos del... ejem bueno. Que te quiero.

Y lo último que voy a decir, recuerda Pablo que errar es humano, pero para liar las cosas de verdad hace falta un ordenador. Felicidades por este bello poema.

Le Beau

2007-02-11T18:48:00.000+01:00

L’art c’est produire quelque chose selon des règles et par conséquent elle suppose une conscience qui soit capable de se représenter ses règles. L’art est uniquement humain. À force de faire les choses bien on fini par faire des choses belles.

L’art est la recherche du Beau, mais chaque époque a sa propre idée de ce qu’est le Beau. L’art existe depuis le début de l’humanité. L’humanité semble lié à l’apparition de l’art. Cependant, nous admirons encore aujourd’hui les œuvres les plus anciennes. Le Beau n’est pas si relative que ça. En effet si un Beau en soi n’existait pas nous serions pas ému par les productions des ages antérieurs. On pourrait alors réduire l’art à la mode (ce qui plait à un moment donné) et dire qu’elle est éphémère. Or ce n’est pas le cas, l’art a une histoire, il a des règles, il a évolué mais on admire encore les arts des ages passés et ainsi on peut pas parlé de progrès, mais d’évolution.
Le Beau dans l’art transcende les époques.
Le beau n’est ni le jolie ni l’agréable. Le Beau n’est pas utile. Le Beau n’a apparemment pas d’autre but que sa propre existence. Le Beau est une fin-en-soi. Le Beau a pour but d’être Beau.
KANT, dans Critique de la faculté de jugé, dit que le Beau est l’objet d’une satisfaction esthétique indépendante de tout intérêt sensible. Il dit : « Est Beau ce qui plait universellement sans concept. » Le Beau s’agit donc d’une universalité subjective.
On dirait bien comme même qu’on sait ce qu’est la beauté puisqu’on la reconnaît quand on la rencontre. Le beau est l’objet d’une satisfaction nécessaire. Et donc, devant le Beau nous ne pouvons pas faire autrement qu’exiger un assentiment universelle.
Le Beau n’est pas dans la chose, mais en nous. Il est l’effet en nous du « libre jeu de nos facultés » comme dit Kant.
La sensation de plaisir que procure le Beau en réalité c’est l’impression de liberté de notre esprit. Le Beau vivifie les facultés de notre esprit (imagination, raison…) qui se mettent à jouer les unes avec les autres, elles entrent en concurrence et imaginent une nouvelle réalité. La beauté de l’art élève notre esprit au dessus des bornes de l’expérience et nous fait entrevoir un monde plus riche, plus parfait. La Beauté peut nous dévoiler un maximum qui n’existe pas dans la vie de toujours. La Beauté est une finalité sans fin, une activité qui poursuit de révélé à l’esprit l’infinie, l’idéal, la liberté…

Día de fútbol

2007-01-27T17:12:00.001+01:00

El domingo se acerca

Tras ser dura la semana

Y el ambiente se palpa

Gritos en las afueras

Los hombres van al bar

Discuten y beben

Juegue quien juegue

Van a disfrutar

La hora va llegando

Todo es rojiblanco

En coche o andando

Irán al campo

El partido empieza

Once contra once

Provacan el goce

Con gran destreza

El ambiente es ruidoso

Porque los hombres

Muestras sus emociones

¡Malditos esposos!

El partido se acaba

Causa estragos en sentimientos

Si pierden lamentos

Risas y sonrisas si ganan

Es el balonpié

La pasión del hombre

Pues decubren emociones

Que la mujer no ve

Dios lo bendiga

Al football querido

Deporte bendito

Que al hombre da vida

Pues su vida anima.

Aupa Athletic!

Eup!

¿Soy Vasco?

2007-01-27T16:37:00.000+01:00

¿Soy vasco? Esta pregunta realza una pregunta que remonta a mucho, demasiado tiempo en la historia de un pueblo. Fueros y aduanas aparte (que esto ya no son las guerras carlistas ni mucho menos), ¿es Euskal Herria una nación, un estado, o tan sólo una región? Sea cual fuere su denominación no hay duda de que lo vasco es algo particular y bello manchado por relaciones recelosas entre "opresores españoles/franceses" y "nacionalistas/independentistas vascos". Cada cual intentando imponer sus convicciones políticas y culturales, han conseguido que los habitantes de estas tierras tan costeras como montañosas se hagan una pregunta: ¿Somos vascos? ¿Me convierte el hecho de haber nacido en Barakaldo y de haberme criado en Aixerrota en vasco? ¿Necesito tener una firme descendencia familiar euskaldun para ser considerado vasco?

Esta pregunta implica cuestiones que en una tierra tan marcada por "el problema vasco" suscitará implicaciones políticas que pediré se mantuviesen de lado, pues trata este ensayo sobre un problema humano, no político.

En mi haber tengo infinidad de apellidos catalanes, castellanos, incluso alemanes. Pero el mi primer apellido vasco, Ispizua, es el noveno de la lista. En efecto mi descendencia familiar vasca proviene de la madre de la madre de mi madre. ¡Pero aún así viene de lejos! Mis antepasados vascuences fueron fareros en Mutriku, Bermeo y La Galea. Vascos a más no poder. Es una parte ínfima de mi herencia genética, pero podría darme derecho a ser considerado como vasco, aunque esa herencia sea menospreciada por ser únicamente materna. Para mucha gente soy más catalán y castellano que vasco.

Además, y ciñéndome a las teorías oficialistas, a pesar de tener innumerables apellidos catalanes y coastellanos, soy nacido en Barakaldo y criado desde txiki (como a pesar de todo se ha dicho siempre en mi familia) en Andra Mari de Getxo, en Aixerrota. Eso oficialmente me convierte en vasco pero, ¿y a los ojos de los demás? ¿Y a mis ojos?

El haberme criado desde siempre en Aixerrota, el haber hecho excursiones al pagasarri, al gorbea, a Mutriku, a Lekeitio y otros lugares de la geografía vasva, el tener una amama (sí, amama y no abuela) de Mutriku que disfruta como la que mas cocinando unas buenas Tolosekin Indabak o un buen bakalao a la bizkaina me ha otorgado una cierta cultura vasca de la que disfruto tanto en hegoalde como en iparralde. Mi herencia cultural hace que disfrute más con unas alubias que con una paella, con un partido de Eskupilota que con una corrida de toros e incluso que vaya en manga corta cuando andaluces necesitan jersey de cuello vuelto. El no saber decir txamarra, txoko, batxoki en castellano, el tener un aita, una ama, el decir agur y aupa, me hace vasco a los ojos de mucha gente.

Pero como en todo, hay gente más exigente que otra, y a pesar de entenderlo, soy incapaz de hacer una frase que lleve un complemento en euskera.

Es cierto que la lengua es una herencia esencial para compreder la evolución de un pueblo a lo largo de los siglos, y también es cierto que la lengua es una factor mayor de cualquier sociedad y cultura. Y es cierto, ¿cómo voy a ser parte del resultado de una ecuación si soy ajeno al mayor de sus factores? No sé euskera. ¿Cómo ser vasco entonces? Es cierto, digo txamarra, agur, lagun, sua y zer ordu da?, y alguna otra cosa más también. Pero sería incapaz de decir el porqué soy o dejo de ser vasco en euskera. Ez euskaldun naiz, euskaraz ez hitz egin du. Tal vez haya tenido suerte y sea así. Tal vez no. No tengo problema, no domino el idiomo de mi... ¿cultura?

Además, políticamente es er vasco no es nada, ser un individuo de una pequeña región en reconversión industrial del norte de España (pobre país semi africano), o de una región turística burguesa del sur de Francia (grandioso país en crisis desde hace mucho). Puede ser más vasco de corazón que el Gernikako Arbola, alimentarme a base de marmitakos y txakolíes, y ser arrantsale y pilotari. Si por alguna razón dejo uno de los países miembros a la alianza común a Francia y España, ningún documente válido dirá nacionalidad: vasca. Seré o francés o español, desgraciadamente. Y claro, además no sé euskera. Es así desde hace demasiado tiempo, bajo muchos regímenes políticos diferentes.

¿Soy Vasco? No hablo euskera, ¿y qué? El francés es el idioma más contaminado por el inglés del mundo. Oír hablar a un joven de la "banlieue parisienne" necesita un anglófono como traductor. Y nadie, ni siquiera Jean-Mari LePen o Nicolas Sarkozy utilizan ese argumente para negarles la nacionalidad gabacha.

Además, los humanos no nos podemos regir únicamente por el concepto de oficialidad. Amo euskadi y me siento vasco, y quien me lo reproche kakara doa (no sé si es así, y si lo fuera sería un hispanismo flagrante, pero me la suda). Soy vasco de corazón, de cultura y de nacimiento. El idioma es un hecho coyuntural solucionable y además en constante evolución. Que nadie tenga los huevos de obligarme a hablar mi idioma, que si quiero me comunico en suahili aún con la ikurrina en el corazón. Pero vasco soy, y como el que más.

Gora Euskadi! Askatasuna ez da opari bat euskadirentzat, Askatasuna bere helburua da.

Llega

2006-11-26T14:43:00.000+01:00

Llega la rata

Negra como la noche

Llega la muerte

Sola y sin nadie

Llega y te roba

Aquello que amas

Llega y te produce

Profunda soledad

LLega la amarga infidelidad

De la que llamabas amor.

La veo y ahí está

2006-11-26T14:37:00.000+01:00

La veo y ahí está

Desnuda la chica

Reafirmándose a si misma

Desnuda cual mi alma

Postrada ante sus ojos.

La veo y ahí está

La ropa tirada

Pura cual la luz del sol

Pura como ninguna.

La veo y ahí está

Como todos tendríamos que estar

Mostrándonos como ser

Mostrándonos como pensar.

La veo y ahí está

Sus pechos como montes

Donde poder gritar, correr

Donde poder amar, querer

Donde poder vivir.

La veo y ahí está

Desnuda, ¿Y qué?

Desnuda como tú al nacer

Desnuda como tu cuando te mira

Vestida de la dignidad

De todo ser humano.

La miro y ahí está

Pero sólo yo la miro

La miro y la veo a ella

Y no sólo veo curvas.

La miro y ahí está

¿Desnuda? Ya no lo sé

La mira a ella

Con ropa o sin ella

Siempre la veré.

Peut-on se connaître soi-même ?

2006-10-26T19:58:00.000+02:00

Ce connaître soi-même pourrait consister à savoir se définir parfaitement. Cela pourrait aussi signifier avoir acquis un contrôle absolu de son corps et son esprit, ou encore être capable de prévoir infailliblement ses réactions dans n’importe quelle situation. La connaissance de soi porte donc à la fois sur le corps et l’esprit et implique que nous puissions nous faire une idée définie de ce que nous sommes. En effet connaître quelque chose c’est en avoir acquis un savoir fixe, complet et définitif, et comme rien ne semble être plus proche de soi que soi-même, qui pourrait mieux que nous-mêmes être aptes à nous connaître ?
Cependant, combien de fois avons-nous été surpris de nos propres réactions ? Savons nous toujours quels sont les motivations réels de nos actes ?
Comme l’écrit Heidegger l’homme est un « être en projet », toujours en quête de lui-même, et constitué au gré de ses expériences. Il semble donc difficile de penser à « moi » constitué qui serais objet de connaissance. La question au fond est celle de la nature de l’accès que la conscience nous donne à nous-mêmes. Si le « moi » n’existe pas comme essence alors comment connaître quelque chose qui n’est pas encore constitué ? On pourrait en somme se demander si la conscience de soi fait du moi un objet de connaissance.
On envisagera donc dans un premier temps la capacité de la conscience à nous fournir une véritable connaissance de nous-mêmes, on sera cependant amené à reconnaître l’impossibilité à la fois épistémologique et psychologique de saisir le moi dans sa totalité comme objet de connaissance possible, mais s’il n’est pas de moi objectivable, cela signifie t-il pour autant que nos ne puissions espérer aucun savoir de nous-mêmes quel qu’il soit ? Si par se seuls forces le sujet ne parvient pas à ce connaître, on pourra s’interroger enfin sur la possibilité d’obtenir de soi-même une connaissance subjective à travers la relation à autrui et au monde.

La conscience réfléchie nous permet de dire « Moi », de nous désigner nous-mêmes. Elle nous permet de nous attribuer à nous-mêmes nos expériences et nos idées, et de nous reconnaître dans nos actes. La conscience réfléchie que tout homme possède permet donc au sujet d’avoir du recul par rapport à soi. On peut tenter d’avoir un avis objectif sur nous-mêmes. Cet écart de soi à soi permet à l’homme de réfléchir sur lui-même, et ainsi de comprendre ses propres motivations.
Selon Platon, l’Oracle de Delphes dit à Socrate : « Connais-toi toi-même. » Ces mots sont une injonction destinée au genre humain, une injonction qui porte une dimension morale, puisque au fond de nous il y aurait une conscience morale, une « voix intérieur » que l‘Oracle veut faire parler. Ainsi, Kant, dans les Fondements de la métaphysique des mœurs parle de ce qu’il appelle « L’impératif catégorique », une obligation sans réplique liée à la morale. « Agis toujours de telle façon que la maxime de ton action puisse être, par ta volonté, érigée en Loi Universelle de la Nature. » Ça serait une connaissance objective de soi, celle de la morale en moi, puisque je peux juger objectivement de la valeur morale de mes actes.
Saint Augustin dans ses Confessions dit que pour arriver au vrai « Moi » il y a plusieurs méthodes, la méditation, l’isolement à l’intérieur de soi… « Rentre en toi-même. » Ce rapprochement à soi même lui permet donc une vraie connaissance de soi même par le simple médiateur de sa conscience, de recentrement sur soi. Cela lui permet de voir ce qu’il est en plus de ce qu’il parait. Il y a donc une certaine transparence de l’esprit qui nous permet de voir à travers.
Par contre pour le philosophe espagnol Ortega y Gasset la connaissance de soi n’est possible que par l’intermédiaire de la société, la culture et de l’entourage humain : « Je suis moi et mes circonstances. » En effet les circonstances qu’une personne vie peuvent aider à comprendre sa personnalité ses motivations et ses choix.
Selon DESCARTES dans les Discours de la méthode (1637), « Chaque homme possède la lumière naturelle de la raison. » En effet tous les hommes ont la capacité de penser, et la propriété principale de la pensée rationnelle est d’être consciente d’elle-même (donc d’avoir une certaine connaissance d’elle-même). Il n’y a rien d’impossible pour les hommes, aucune connaissance impossible. Le seul problème existant est la méthode. Pour lui le monde est intelligible et le savoir humain sans bornes. Il propose alors le « Doute systématique » comme méthode de travail, qui consiste à ne recevoir pour vraie que ce qui est indubitable, et il arrive a une conclusion, qui est la seule vérité absolue pour lui : COGITO ERGO SUM (« Je pense, donc je suis. ») Dès le moment où je pense j’ai la certitude d’exister. C’est l’ultime évidence, la seule certitude, « Je suis ». Pour penser il faut être. En effet le Cogito m’assure donc que « je suis », qui est en effet une forme de connaissance de soi.

Pourtant Descartes lui-même à la fin de sa vie dans sa Lettre à Élisabeth à avouer son ignorance des relations entre l’âme et le corps. Le Cogito m’assure que je suis mais pas qui je suis, ni sur les qualités de cette « substance pensante » que je suis. En effet tout n’est pas connue en moi. Certains de nos actes ou nos choix sont sans explications pour nous-mêmes. Il reste donc une part d’obscurité dans l’évidence de mon existence, c’est celle de ma singularité psychologique.
Dans Cratyle Platon dit qu’ « une science requiert un objet stable » or l’homme n’est ni un objet, ni stable, l’homme est un sujet changeant, « en chantier » comme l’explique Heidegger en disant « L’homme est l’être des possibles ». En effet le « moi » est virtuel. La vie s’auto définie au fur et à mesure qu’elle avance, grâce aux actions, aux sentiments… Le moi n’étant pas un objet stable, il n’est pas connaissable.
Selon Kant, dans Critique de la raison pure, notre sensibilité est structurée selon deux grandes formes, l’espace et le temps. Par conséquent notre perception du monde est relative à notre sensibilité. En faite nous percevons le monde comme notre subjectivité nous le montre. Il serait impossible alors de nous connaître objectivement nous-mêmes, puisque Kant affirme que ce n’est pas l’objet qui s’impose à la sensibilité du sujet, mais le sujet qui créé l’objet tel qu’il apparaît. Kant appelle l’objet tel qu’il est, l’objet essentiel, le noumène, tandis que l’objet tel qu’il nous apparaît il l’appelle le phénomène. Nous, sujets percevons subjectivement que des phénomènes et ignorant les noumènes, on pourrait douter de la réalité, puisque notre conscience nous amène aucune connaissance.
Déjà Leibniz au XVIII ème siècle avait vue une différence entre percevoir, qu’il associe a la connaissance, et s’apercevoir, qu’il associe à la conscience et donc, grâce à cette remarque, on voit qu’il existe une différence entre la connaissance et la conscience. La conscience en effet n’implique pas la connaissance, et la connaissance n’implique pas la conscience. En peut connaître sans être conscient. Mais si on est pas conscients de nos connaissances, ce sont des connaissances inconscientes qu’on comprend pas vraiment et qu’on assimiles pas comme étant des notre.
Friedrich Nietzsche va un peut plus loin en attribuant à une zone sombre de l’activité de l’âme et du corps la cause de conduites se manifestant à la conscience. Dans Ainsi parlait Zarathoustra Nietzsche dit « Tu dis « moi » et tu es fier de ce mot. Mais ce qui est plus grand, c’est –ce à quoi tu ne veux pas croire –ton corps et sa grande raison : il ne dit pas moi, mais il est moi en agissant. » Ici Nietzsche parle déjà de quelque chose qui échappe à la conscience humaine, mais qui est comme même humaine, et la signale comme « ce à quoi tu ne veux pas croire. » Cela veut dire que l’homme connaît pas tout son être, une partie de lui-même lui échappe, et de cette façon la connaissance de soi est impossible.
En effet, Sartre, dans L’être et le néant dit « La conscience n’a pas de dedans, elle n’est rien que le dehors d’elle-même. » Un dehors inconnaissable totalement, qui nous empêche ainsi de nous connaître nous-mêmes.
Mais Sigmund Freud dans Études sur l’hystérie parlera aussi de ce même problème, la chose qui échappe à la conscience, et l’appellera Inconscience. En fait selon Freud nous ne sommes pas conscients de la totalité de nos pulsions. Tous les hommes ont une vie intérieur et inconsciente qui se révèle de temps en temps (par des lapsus, des rêves…) Dans Science des rêves et puis dans Psychopathologie de la vie quotidienne Freud formule ces deux topiques. La première topique explique les trois graduations de la conscience humaine. La première est la conscience, ce sont les pensées que nous maîtrisons, qui obéissent à notre volonté. Puis il y a la pré conscience qui sont des représentations gardées à l’arrière plan et facilement mobilisables, et enfin l’inconscient, qui sont des pensées qui ont été repoussées, des conflits internes, des désirs interdits, qui sont à nous mais qu’on ne contrôle pas… Et le deuxième topique les différents « Moi » existants : le ça (les pulsions inconscientes qu’on canalise en grandissant), le surmoi (les interdits inconscients sociaux et familiaux, l’image inconsciente de l’idéal du moi) et enfin le moi (l’instance médiatrice entre le ça et le surmoi, moitié conscient moitié inconscient). Notre personnalité est donc forgée sur trois instances bien différentes qui forment les « moi », deux d’elles complètement étrangères à notre conscience (Ça et surmoi), et la troisième à mi chemin entre le conscient et l’inconscient. Donc si le « moi » primitive est constituée d’instances qu’on ne peut pas arriver à connaître par notre conscience, la connaissance de nous-mêmes serait impossible puisque nous ne maîtrisons ni le ça ni le surmoi, qu’appartienne à l’inconscient (qui n’est pas conscient, et donc qui n’est pas connaissable par notre être conscient).

En réalité la vraie question qu’on pourrai se poser est est-ce qu’on peut se connaître, ou se reconnaître soi-même ? Canguilhem, dans Le normal et le pathologique dit que « l’observation trouble toujours le phénomène observé. » En peut donc avoir qu’un saisi indirect de nous-mêmes (par autrui ou par nos actes), mais ce saisi n’est pas du domaine de la connaissance, mais de la reconnaissance. En effet on ne se connaît pas dans ses actes, mais en se reconnaît.
Cette reconnaissance me donne cependant un certain savoir sur moi-même. Et même s’il s’agit d’une quête infinie, c’est quand même une obligation morale, puisque en se « connaissant » en assume les responsabilités des actes dans lesquels nous nous reconnaissons.
Heggel, dans Phénoménologie de l’esprit parle de la reprise de soi-même dans l’être autre. Quand j’agis je me jette dans l’être autre, dans l’extériorité du monde. Je ne risque à être hors de moi dans les choses qui me renvoient de moi-même que le même image imparfaite en chantier. Aucune de mes réalisations ne parvient à combler le désir d’être moi-même. Au moment où le moi se reprend dans ses actes se reconnaissant ou pas, dans son extériorisation, il peut ensuite à nouveau se remettre dans l’être autre.
En effet une certaine connaissance de soi-même est possible, mais cette connaissance serait en aucun cas objective, puisque aucun sujet est un objet, et donc ses interprétations seront toujours subjective, même (et surtout) si le sujet qui interprète est le même que le sujet interprété. Nous, « substances pensantes » comme dit Descartes, ignorant les vérités, ou les noumènes de Kant, nous aurons toujours que des opinions subjectives qui ne représenterons jamais une vérité objective. L’objectivité pour un Sujet (qui est donc subjectif, et pas objectif) est en effet impossible à atteindre.
De plus, comme le dis Sartre : « Autrui est le médiateur indispensable entre moi et moi-même. » Autrui est le témoin de notre existence est donc un sujet important pour tenter de rendre objective notre connaissance de nous-mêmes. Mais autrui étant aussi un sujet, la connaissance qui pourra apporté de nous-mêmes sera aussi subjective. La connaissance de nous-même sera plus objective en ayant plus de connaissances subjectives que comparer.
La connaissance de nous-mêmes sera toujours subjective et fondé sur la subjectivité d’Autrui.

Le moi n’existe pas comme une chose que l’on pourrait étudier en laboratoire, puisqu’il est lui-même le point de vue à partir duquel toute chose peut être connue et puisque toute objectivisation le déforme en le transformant en autre chose que lui-même. Par ce connaître soi-même il ne faudrait pas entendre que le moi puisse devenir un objet de connaissance scientifique. Comme le moi n’est jamais aussi près de lui-même que lorsqu’il se reprend dans son extériorisation, toute connaissance de cet objet étrange est d’abord de la reconnaissance para laquelle le moi se ressaisi de son propre sens. La connaissance du moi n’est jamais une connaissance objective, mais elle n’en est pas moins une exigence fondamentale de l’être.
Je suis moi-même, mais je ne sais pas ce que moi-même est.

Metro: lugar de pensamientos.

2006-10-15T20:29:00.000+02:00

A veces desearía viajar en un tren que me llevase eternamentea ningún lado. Desearía que el viaje en metro se realizara sin frenos, que fuese una sucesión eterna de paradas inconclusas, y que al final hubiese un muro, un muro infranqueable. No quiero realizar el trayecto en metro haciendo escala en cada parada, quiero ir de Plentzia a Etxebarri de una sola tirada eternamente efímera. Quiero que mi vida me lleve de una vez por todas al trágico e inevitable destino que tanto ansío. Quiero morir y no sentirme culpable por desearlo. Quiero morir olvidado, quiero morir anónimo, quiero morir sin más, pero morir al fin y al cabo.

Viaje

2006-10-11T13:26:00.000+02:00

Vamos cariño
Ven y corre conmigo
Hágamos juntos el camino
De aquí al infinito

Ven a mi lado
Y cójeme la mano
Vayamos volando
Huyendo como hermanos

Venga mi amor
Ábreme tu corazón
Volemos bajo el sol
Y vivamos con ardor

Ven junto a mi
Y disfrutemos el vivir
Pues algo te quiero pedir
Ayúdame a ser feliz.

Hablar por hablar

2006-09-12T17:36:00.000+02:00

La gente habla, habla y no calla... Habla por hablar sin saber qué decir, y cuando sabe qué decir no sabe siquiera lo que significa. Digo esto pensando en lo que un buen amigo me dijo un día mientras nos tomábamos una cerveza en un bar, y charlábamos tranquilamente sobre la globalización. Dijo, y no cito textualmente pues me lo dijo en francés pero lo traduzco lo más exactamente que puedo, "en esta época de prosperidad económica y gracias a la globalización todos los seres humanos nos sentimos al fin una parte de lo mismo, somos al fin ciudadanos del mundo."

Y es sobre estas palabras sobre las que se me antoja escribir hoy, puesto que eso de decir que somos "ciudadanos del mundo" está hoy muy de moda. Por supuesto aquellos que lo dicen son ciudadanos de paises desarrollados, da igual si dentro de la economía nacional representan la clase alta o baja. Esta gente se siente ciudadana del mundo porque puede permitirse el lujo de viajar a paises "curiosos" con una cultura muy diferente de la nuestra (marruecos, egipto etc...), pueden viajar libremente y sin problemas a paises vecinos (entre paises de la union europea), y porque en sus limpias y armoniosas ciudades pueden disfrutar de comida basura (yanki por supuesto), china, italiana, tailandesa, hindu... Por todo ello un Francés de pura cepa, descendiente del mismo Vergincetorix puede considerarse ciudadano del mundo, al conocer y disfrutar también de diferentes culturas y paises...

Pero claro, muy fácilmente aplican la condición de "ciudadano del mundo" a todo ser humano, en cambio dudo mucho que un etiope, un somalí, un congoleño, un mongol (etc...) se sientan muy ciudadanos del mundo, cuando lo único que conocen del mundo exterior son las cosas que escuchan en historias, y cuando los paises globalizadores son los que les han robado todo aquello que poseían y han impuesto su cultura (al fin y al cabo méxico por ejemplo ahora no es más que una colonia económica estadounidense, y que por supuesto los yankis pueden ir a méxico cuando se les antoje pero no viceversa).

Ademas, otra reflexión interesante que hizo un tercer amigo con el que también nos estabamos tomando una cerveza fue que el concepto de "ciudadano del mundo" era una forma de maquillar que todos los "occidentales" por decirlo de alguna manera, todos los habitantes de paises desarrollados eran "ciudadanos de los estados unidos de américa". Porque son los Estados Unidos los que indirectamente (gracias a su comida basura, su coca-cola, holywood, su poderio militar, y por tanto diplomatico, y su poder económico y financiero) han hecho del mundo su aldea global, no la aldea global de todos los seres humanos.

Los habitantes de paises ricos somos todos yankis, los demas son ellos mismos. Nadie aquí es pues ciudadano del mundo, así que señores, dejen de hablar por hablar, y empiecen un poco a pensar.

Placer

2006-08-30T22:06:00.000+02:00

Bajo la suave luz de las estrellas, reflejada en centelleantes serpientes luminosas deslizándose sobre el agua en eterno movimiento, bajo el susurrar de la brisa marina zarandeando pausada e infinitamente las verdes ramas de los árboles, mientras la humanidad se haya sumida en profundos sueños, descubro que tal vez la felicidad consista en una vida pausada, con la única responsabilidad de encontrar el placer de vivir.
He aquí, creo yo, la principal razón por la que vivir esta vida: el placer de disfrutar del placer, o el placer de tratar de alcanzarlo.
Y para alcanzar esa meta tal vez valga la pena por perseguir la ausencia de dolor.

P.D.: ¿Dónde entran las mujeres en todo esto?

2006-08-30T22:02:00.000+02:00

Jules Renard a dit: "Si l'on batissait la maison du bonheur, la plus grande pièce serait la salle d'attente."
Je refuse de croire cela... Notre plus grande pièce serait: LA SALLE DE JEUX!!!!

El amor

2006-08-20T16:40:00.000+02:00

La noche era cálida en la ciudad, la suave brisa zarandeaba pausadamente los verdes árboles y bajo la brillante luna llena que ilumina la oscuridad las estrellas se reflejaban en los ojos de los dos enamorados que, agarrándose fuerte y emotivamente de las manos, se susurraban al oído.
- Cuando estoy a tu lado –susurraba emotivamente ella –siento que mi corazón…
Y esas dulces palabras se perdían en la mente de su amante como el humo que se esfuma con el viento vespertino. Ella hablaba, abría su corazón, explicaba sus sentimientos y mostraba su amor; él la agarraba fuerte y firmemente, y la miraba a los ojos, afirmando comprensivo sin saber qué es lo que afirmaba, mostrando un inexistente interés por su pareja.
La luna avanzó tranquila por el firmamento y las luces de las casas colindantes se fueron apagando una a una. Entonces, de repente, ella calló. Y este silencio provocó el súbito interés de su novio. Entonces al ver su renacido interés ella volvió a hablar.
- Cariño –susurro suavemente –adoro que sepas escucharme cuando te hablo, me siento feliz de tenerte a mi lado porque eres sensible y cariñoso… Pero, ¿sabes? A mi también me gusta escucharte cuando me hablas. Venga, habla.
- ¿Y qué quieres que te diga? –preguntó bruscamente él.
- Bueno –respondió ella algo anonadada –no sé… llevo horas hablando de nuestras relación, de lo que siento sobre ti, sobre el amor…
No queriendo responder ni a la primera ni a la segunda incitación de monólogo para evitarse futuros problemas, el intranquilo hombre trató de explicarle lo que sentía sobre el amor.
“Para mi el amor es…” comenzó, y tras un largo lapso de tiempo mirando reflexivo las centelleantes estrellas mientras los nervios devoraban las entrañas de su amante, prosiguió, “Verás mi amor, para mi el amor es como una partido de mus, un juego en el que sólo hay dos formas de ganar, o con una buena mano o siendo un buen jugador. Y yo siempre fui de los que perdían la chica con tres pitos…” El hombre orgulloso de su explicación calló, pero al ver la cara de colapso mental que había sufrido su amada trató de arreglarlo, “Pero ahora contigo a mi lado mi amor (decía esto mientras la acariciaba suavemente la mejilla) es como si siendo yo mano con cuatro pitos me metiesen órdago a chica…”
La cara de la chica tornó al violeta con una expresión atónita que nada significó para su amante, hasta que trató de responder algo sin que ningún sonido audible saliese de sus sensuales labios. Entonces el hombre concluyó hábilmente, “Bueno, que te quiero mucho”, tras lo que besó a su novia (aún atónita, mirando a su novio como las vacas al tren), y se metió en la cama para dormirse en pocos segundos y soñar con su equipo de fútbol.

Fin

P.D.: La mujer decidió no anular la boda del día siguiente, y simplemente no pensar en cómo era realmente el hombre con quien se casaría, lo que a la larga le provocó un tumor cerebral incurable del tamaño de una pelota de tenis (o de uno de los testículos de su marido) e incomprensiblemente, que el hombre perdiese un órdago a chica siendo mano con cuatro pitos.

Paraíso terrenal

2006-08-20T16:37:00.000+02:00

Las puertas del viento se abren ante mí
Tu suave voz me hace disfrutar
A tu lado siempre quiero dormir
Y bajo estas estrellas hasta nunca soñar

Al fin lo imposible pude descubrir
Y resultó ser más fácil de lo que pude pensar
Ahora tengo una buena razón por la que vivir
Pues por fin encontré el paraíso terrenal

Las estrellas alumbran tu belleza angelical
Nuestras manos se agarran firmes y fuertes
Aquí y ahora sé por fin lo que es amar

Quiero disfrutar contigo bajo estos árboles verdes
Con agua tierra viento mar y tu mirar
Quiero morir en este bello lugar…por quererte

Varias poesías breves

2006-08-20T16:30:00.000+02:00

Bonito día

La brisa me mece
El azul me ilumina
Este día merece
Una poesía

Eres la más bella

Brillan las estrellas
Sobre la fértil tierra
Que es tu corazón

Eres la más bella
Y tu belleza eterna
Me llena de emoción

Champán en botella
Requiere tu belleza
Bajo tanta constelación

Haiku

Brillan las estrellas
Y susurra la brisa
Sobre tu corazón

Siempre se sufre igual

No importa el lugar
Siempre se sufre igual
Puede ser genial
Y aunque parezca imposible odiar
En un tan bello estar
Siempre se sufre igual
Todo es maldad
No lo aguanto más
Esto está fatal
Querría matar
Sin sentir piedad
Y así olvidar
Lo que me hace llorar
Siempre sin parar
Envuelto en la oscuridad
De mi soledad
Me siento mal
Voy a vomitar
Quiero ver todo pasar
Y poder acabar
Porque siempre se sufre igual
Quiero ver el final
Y ahí llegar.

El gato y el ratón

2006-08-18T20:26:00.000+02:00

Yukio Mishima
La corrupción de un ángel
Furusawa a Tôru en la cafeteria Renoir.

- ¿Has pensado alguna vez en el suicidio?
- No –replicó Tôru sorprendido.
- No me mires así. Tampoco yo he pensado en eso seriamente. No me gustan esos tipos débiles y enfermos que se suicidan. Pero existe una variedad que acepto. Las personas que se suicidan para afirmarse como tales.
- ¿Qué clase de suicidio es ese?
- ¿Te interesa?
- Un poco, quizás.
- Entonces te lo explicaré. Imagínate un ratón que piensa que es un gato. No sé cómo, pero lo piensa. Pasa por todas las pruebas y llega a la conclusión de que es un gato. Cambia su visión de los demás ratones. Son carne para él y nada más pero se dice a si mismo que se abstiene de comerlos sencillamente para ocultar el hecho de que es un gato.
- Supongo que se tratará de un ratón bastante grande.
- Eso no importa. No se trata de tamaño sino de confianza. Está claro que el concepto de “gato” se ha impuesto a la apariencia de “ratón”. Nada más. Cree en el concepto y no en la carne. La idea es suficiente, el cuerpo nada importa. El placer del desdén es máximo. Pero un día –Furusawa alzó las gafas y mostró una arruga junto a su nariz –pero un día el ratón se topa con un auténtico gato.
- Voy a comerte –dice el gato.
- No puedes –replica el ratón.
- ¿Y por qué no?
- Los gatos no se comen a los gatos. Es imposible como cuestión de instinto y como cuestión de principio. Yo soy un gato sea cual fuere mi apariencia.
- El gato se retuerce de risa. Ríe tanto que sus zarpas se agitan en el aire y su blanco y peludo vientre se estremece. Luego se levanta y empieza a comerse al ratón.
- ¿Por qué estás comiéndome?
- Porque eres un ratón.
- Soy un gato.
- Demuéstralo.
- En consecuencia el ratón salta en la tina de la colada, toda blanca de espuma y se ahoga. El gato mete una zarpa en el agua y luego se la lame. La espuma sabe horriblemente. Así que deja el cuerpo flotando allí. Todos sabemos por qué el gato se marcha sin comerse al ratón. Porque no es algo que pueda comer un gato. A eso me refería. El ratón se suicida para afirmarse. Desde luego no consiguió que el gato le reconociera como otro gato ni cuando se mató pensaba lograrlo. Pero se mostró valiente y perspicaz y rebosaba dignidad. Advirtió que en la ratoneidad existían dos partes. La primera consistía en que era un ratón en todos los detalles físicos. La segunda que resultaba comestible para un gato. Esas dos. Había renunciado hacía largo tiempo a lo referente a la primera ero aún había esperanza en la segunda. Muere frente a un gato sin ser devorado y se afirma así mismo como algo que los gatos no comen. En esos dos aspectos ha resultado no ser un ratón. Todo eso. Era sencillo además demostrar que era un gato. Si algo que tenía la forma de un ratón no era un ratón, entonces podía ser cualquier cosa. Y así el suicidio es un éxito. El ratón ha conseguido afirmarse. ¿Qué piensas?
- ¿Y asombró al mundo la muerte del ratón? ¿Cambió de alguna manera la visión que del ratón tenía el mundo? ¿Se difundió la verdad de que había existido algo que tuvo la forma de un ratón pero que no era un ratón? ¿Hubo alguna grieta en la confianza de los gatos? ¿Se hallaban los gatos suficientemente afectados como para impedir la difusión de aquellas palabras?
- No te sorprendas. El gato no hizo absolutamente nada. Estaba lavándose la cara y acomodándose para dormir un poco. Rebosaba gatuneidad y ni siquiera era consiente de ese hecho. Y en la pesadez de su sueño sobrevino sin esfuerzo alguno lo que el ratón había deseado tan desesperadamente llegar a ser. A través de la inactividad, de la satisfacción consigo mismo, de la inconsciencia, podía llegar a ser cualquier cosa. El cielo azul se extendió sobre el gato dormido, cruzaron bellas nubes. El viento transmitió al mundo la fragancia del gato, los pesados ronquidos eran música…

Intento de Poesía en Prosa

2006-07-27T21:49:00.000+02:00

El tiempo malvado

El tiempo se comprime en mi corazón... Engulle mis esperanzas y destruye mi razón... El malvado tiempo que no siente compasión, sirve para olvidar sin hacer distinción, bueno o malo, amado u odiado... todo lo borra el tiempo malvado. El tiempo no hace concesión, sólo hace nacer entre amigos la tensión... El tiempo malvado pues no tiene solución... Pues del mal causa la proliferación... El tiempo malvado... El tiempo desdichado... El tiempo desafortunado por ser la causa de tanto mal socializado... El tiempo olvidado sin razón destruye ahora lo creado con amor, aquello que causó al ser construido la emoción tan sólo será de la mente una inscripción... un recuerdo olvidado... nunca solicitado... Con el poder del tiempo reafirmado concluyo irritado que el tiempo malvado que que todo lo destruye es de la naturaleza una imposición, y por ello mismo tendremos que virvirlo con de nuestra inteligencia iluminación... El tiempo malvado siempre será odiado, y por ello respetado...

Y lloro... Y sufro...

2006-07-26T18:31:00.000+02:00

Nunca supe quién soy

Nunca supe qué sentir

Triste y solo estoy

Por no saber dónde ir

La vida supongo es así

Racionalidad sin razón

La vida es un sin vivir

De oculta emoción

Quiero saber qué hacer

Para poder vivir contento

Sin nada en el mundo temer

Feliz es el final de un cuento

Mas este así no va a ser

Porque la vida son sólo lamentos

Y por ello...

Lloro... Y lloro... y no paro de llorar...

Y por ello...

Sufro... Y sufro... y no puedo parar...

Reflexiones en "El Mettal Attack"

2006-07-24T20:37:00.000+02:00

Los sumisos del miedo

Miedo… miedo… ese es el único adjetivo que define los sentimientos de aquellos que son sometidos por la sociedad a la amarga tortura de la monotonía, dicho de otro modo: todos los jodidos habitantes de este insignificante planeta siente miedo.

El miedo es el arma definitiva de la sociedad para aplacar la originalidad de la humanidad.

Básicamente consiste en el miedo a no conseguir lo deseado de los jóvenes, y el miedo a perder lo conseguido de los adultos. Y los humanos con miedo pierden sus aptitudes primordiales. ¿Acaso luchará por conseguir todo lo que merece un hombre que sólo tenga miedo en sus entrañas?

El miedo a no conseguir lo que deseamos es el que nos evita conseguirlo… y el miedo a perder lo conseguido es el que nos impide disfrutarlo. El miedo es la maldición del hombre. Sobrevivimos a la lucha de la evolución por no tener miedo. No tuvimos miedo de avanzar. Nunca tuvimos suficiente miedo como para no bajar del árbol y no erguirnos.

Pero pronto nos extinguiremos… Porque el miedo ha invadido nuestros corazones… Porque vivimos sometidos al miedo, nos domina y nos controla, y nos impide actuar intuitivamente, cuando la intuición siempre fue un arma fundamental de supervivencia.

El miedo nos comprime el alma y nos impide volar.

¡Liberaos de esa atadura y saboread vuestra vida! ¡Saboread vuestra libertad pues es el miedo el mayor esclavizador del hombre!

Maniatados por el miedo vivimos… Y así es mejor morir. El temor no es manera de vivir y morir sería insoportable. Hay que erradicar el miedo de nuestras vidas y exterminarlo valientemente después para que nunca vuelva a aparecer. Ese al menos es mi parecer. No hay circunstancia que excuse el temor. Pero la vida es una lucha perpetua en la que el que teme muere, y por ello en estos tiempos todos nosotros hemos de morir. Consecuencia lógica de nuestra actitud en vida… La única consecuencia posible…

Los grandes hombres a lo largo de la historia nunca tuvieron miedo a realizar lo que querían realizar… Miren a Alejandro Magno o a cualquiera de su clase… Hoy los grandes hombres son deportistas cuyo único mérito es sudar la camiseta.

El miedo se ha apoderado de nuestras vidas… El miedo lo siento y lo temo… y temer el miedo es lo peor que nos puede ocurrir pues acabaremos temiéndolo todo.

Reflexiones en "El Ruedas" Primera Parte

2006-07-16T21:14:00.000+02:00

No os quiero…
No… os amo y os adoro
Yo os bendigo kamaradas.

A veces es mejor no conocer a la gente que conocemos y que llamamos amigos… Simplemente para defenderlos de nosotros mismos. Para evitarles un sufrimiento que también nos haría sufrir a nosotros mismos.

Siento haberos conocido amigos míos… Siento haceros sufrir… Siento formar parte de vuestra existencia, aunque, por supuesto, no sienta en absoluto que vosotros forméis parte de la mía (aunque lo considere un grave error por vuestra parte), porque habéis convertido mi vida en un agradable viaje.
Tengo la sensación de que soy yo la causa de todos los males y problemas en este mundo, de todos los vuestros al menos… Trato de ver la luz, y tomar la resolución adecuada… pero esa elección se me antoja cuanto menos imposible. Ninguna mente humana ligada a sus sentimientos como la mía está capacitada para tomar una elección de tal calibre: mi propia soledad y por tanto infelicidad a cambio de una vida alegre, placentera e inocente para mis amigos. En estos casos los hombres movidos por nuestra propia naturaleza, tendemos irremediablemente hacia el egoísmo. Me gustaría poder acabar con ese tópico… Me gustaría poder acabar de una vez por todas con vuestro incesante sufrir, aunque sea a mi costa. Me gustaría poder hacer de vuestra vida un camino lleno de alegrías y felicidad sin temer por ello mi olvido eterno. Me gustaría poder realizar todo cuanto sé que me resulta imposible. Me gustaría arreglar definitivamente la vida de todos a cuantos amo.

Reflexiones en "El Ruedas" Segunda Parte

2006-07-16T21:10:00.000+02:00

La vida y la humanidad
Son un asco
¡¡Me cago en Todo!!

No tengo dinero, pero tengo todo cuanto necesito encima… Buena música (Like a rolling stone de Bob Dylan suena en los altavoces del bar), un botella de cerveza a medio beber encima de mi mesa, un cigarrillo en mis labios, un bolígrafo de tinta verde… verde que te quiero verde… y mi libreta en la que escribo todo lo que quiero y lo que no quiero también.

¿Qué más puedo pedir?

1,30€ en el bolsillo, el teléfono móvil desconectado para que nadie interrumpa mis divagaciones mentales… ¿Qué más puedo pedir?

No me llegan los euros para otra cerveza, y ya me he acabado la que tenía sobre mi solitaria mesa… No soy feliz, sufro en soledad mientras a mí alrededor amigos juegan al billar, otros se fuman un canuto y los últimos ríen y charlan mientras beben… Pero yo tengo mi bolígrafo y mi libreta de anotaciones sin sentido…

¿Qué más puedo pedir?

Pienso sufriendo y escribo pensando. Sufro, pienso, escribo y moriré solo. Pero tengo ese Don, esa gracia de las musas que parece que en estos tenebrosos tiempos ha desaparecido… Sé pensar, y lo que es más importante aún, sé retranscribir aquello que pienso y siento. ¿Qué más puedo pedir?

Salvo algo de calderilla para seguir saciando mi sed, y una mujer a mi lado que sepa quererme, amarme, escucharme y reconfortarme… Nada más… La mayoría de mis reflexionas me llevan siempre a la misma conclusión: necesito novia… Pero esta trae algo nuevo… Una reflexión sobre el capitalismo reinante en esta tenebrosa época.

¿Por qué narices necesitaremos los hombres pequeñas piezas circulares de cobre para conseguir todo aquello que queremos y que en ciertas ocasiones requerimos para nuestra supervivencia tanto física como emocional? No tiene sentido que los humanos, gobernantes de este insignificante planeta perdido en la inmensidad del universo y caracterizado por su prodigiosa (y teórica) inteligencia tanto abstracta como concreta, tengamos que utilizar un método tan primitivo para conseguir lo que queremos: TRABAJAR Y SUFRIR. ¿Cómo podemos pensar que hemos progresado socialmente si aún necesitamos esas piezas de cobre para adquirir lo que queremos y necesitamos?

Reflexiones en "El Ruedas" Tercera Parte

2006-07-16T21:07:00.000+02:00

Libertad amada
Tú eres mi único anhelo
Tú eres mi ensueño
Tú eres mi amor
Tú eres quien me salva
Libertad, sueño esperanzador.

Escribo y retranscribo emociones sin sentido que a nadie nunca emocionarán… ¿Porqué sigo escribiendo entonces? Escribir me salva de una muerte prematura. Cada letra que escribo me acerca un paso más a una ilusión humana inalcanzable: la LIBERTAD.

Libertad… Sueño amado por los siglos de los siglos y sólo conquistado instantes antes de conseguir morir en paz tras una vida de sufrimiento innecesario. Libertad… causante de tantos males y tantas muertes innecesarias… Libertad… eres tú mi único anhelo.